Crónicas Vúlgaras

Familia actual, nuevas tecnologías y matemática moderna

2012-02-08T01:58:00.000-08:00

Esa mañana, hijo mediano se encontraba mal.

Hijo mediano se encuentra mal a menudo.

Es lo que tiene resistirse con las veinte uñas a crecer, la ola de frío, ir descalzo por casa, no acabarse el potaje, sorber los mocos, mirar la tele desde demasiado cerca y decir mentiras a sabiendas.

Hijo Mediano tiende al bovarismo: sabe que las poses de damisela le sientan genial y ama el drama de la misma manera que desprecia el peligro, acelerando mi envejecimiento.

Los malestares de Hijo Mediano podrían calificarse como agónicos

Ese malestar general en concreto empeoraba a medida que se acercaba la hora de ir al cole. Siguiendo la máxima de la madre trabajadora: “si no hay fiebre, hay escuela”, lo facturé cruzando los dedos muy fuerte, muy fuerte.

Las horas pasaban y la llamada fatal no se producía .

...

No tengo el número en memoria y tiene más de cuatro dígitos ... eso sólo puede tener un significado:

- Hola, eres la madre de Hijo Mediano? Soy N, la coordinadora de monitores de comedor de la escuela P. Hijo Mediano se encuentra mal: tiene mucha tos. Fiebre no tiene, así que si no puedes organizarlo para que alguien lo pase a recoger (mala madre) nosotros lo dejamos aquí, echadito (mala madre) hasta que se acaben las clases (mala madre) y tu (o cualquier otra hiena) paseis a recogerlo (si no teneis nada mejor que hacer).

Por ser ese día martes, Abuelos Paternos (y ex-suegros) recogían la Prole de la escuela. Los localicé. Estaban a hora y media del punto de recogida P. Hablo con Abuelo y convenimos que, lo antes posible, recogerá a Hijo Mediano, lo llevará a casa y le administrará una cucharada de jarabe.

Hablo con Novio (N) dando por supuesto que se halla en su anterior población de residencia, a una distancia de hora y media aproximadamente de la escuela. Error: N se encuentra en nuestro domicilio (D), a escasos cinco minutos del punto de recogida P. Le pongo al corriente de la situación. Se ofrece a recoger a Hijo Mediano.

Llamo a Abuelo Paterno: “recoge sólo a Heredero e Hija, Novio se encarga de la otra parte del tratado”. Estará en casa ... así os conoceis ... la comunicación es deficiente y la llamada se corta. Creo haber oido un gélido silencio antes de la definitiva interrupción.

Mis compañeras de despacho se han ofrecido a asilarme mientras me dure la crisis nerviosa. No se que haría sin ellas.

Nanodiario: Madre no hay más que una (I)

2012-02-02T00:38:00.000-08:00

- Ayer te llamé y no estabas.
- Que raro. No salí de casa en toda la tarde. Debe ser que en ese momento estaba hablando por teléfono y saltó el contestador.
- Sí, pero no estabas ...

Nanodiario: grandes interrogantes de la humanidad

2012-01-19T05:01:00.000-08:00

Influye el cardado en el pensamiento?
El cadado permite la libre circulación del aire por la superfície del cráneo, moderando así la temperatura cerebral y provocando a su vez pensamientos frios y calculadores ...

Hay cardados dulces y pringosos como el merengue, e igualmente vacuos ... pero ahí radica su gracia

Los hay que protegen férreas ideas ...

o una gran inspiración ...

El cardado requiere dedicación y cuidados, que a su vez impiden una alimentación equilibrada ...

En fin, que no puede ser más versátil ...

Y vosotras, ¿Qué escondeis bajo el cardado?

Nanodiario: Intentando salir del jardín

2012-01-17T02:36:00.000-08:00

Me gusta la moda. De hecho, me gustan todas las artes aplicadas. Creo que son el símbolo último de la civilización. No somos animales, creamos artificios inútiles para provocar sensaciones: desde la montaña rusa a la Venus de Boticcelli. Por eso echo de menos la mamarrachez y el espantajerío, que la gente no tema equivocarse, propuestas arriesgadas, circo, majoretes, canguros y mariachis, color, arquitectura, Frida Khalo y el Bosco, la provocación gratuita. Echo de menos que la red sea el escaparate de artesanos que no tienen acceso a las pasarelas oficiales y no estoy pensando en las fabricantes de tocados rancios para bodas de postín.

...

Ya no es divertido. A ver cómo lo explico. A ver cómo me lo explico. En un principio tuvo su gracia: se trataba de comentar blogs en los que chicas presuntamente más al día que la media enseñaban sus modelitos diarios con la pretensión de dar ideas. Ideas que en si mismas nacieron antiguas, por que arriesgar, arriesgar, arriesgaban más bien poco. La cosa, como la mayoría de las cosas, se pervirtió: que si regalitos por aquí, que si invitaciones por allá ... y siguió pervirtiéndose: los consejos de aquellas exhibicionistas ingenuas coincidían sospechosamente dependiendo de quien pagara el jamón. Un masajito para el ego como cualquier otro para las unas y una manera de diferente de publicitar un producto para los otros. Todo el mundo contento.

Las hubieron que visitando estos blogs, todo pijerío y glamour, de ortografía creativa y sintaxis delirante, pensaron que ellas también tenían algo que mostrar al mundo, y las imitaron dentro de sus posibilidades ... bastante limitadas, algunas. Alguna incluso llegó a utilizar fotos que no eran suyas para simular una vida que tampoco lo era ... Las niñas ya no sueñan con ser princesas. La niñas son el bien a proteger. Y no me refiero a las menores de 18 años.

Me asusta la falta de compasión. Siempre me ha asustado. Por eso distingo, equivocadamente o no, a las primeras de las segundas: una cosa son los negocios disfrazados de consejos de buena amiga y otra la pretensión ingenua del “si ella lo hace, por que yo no?. Quizá la ingenua soy yo, vayaustéasaber y de aquí a dos días las nenas encuentran un patrocinador que les regale lo que más ilusión les haga y se erigen en "lideresas" de opinión en sus círculos, que todo el mundo tiene su público y yo a menudo caigo en la condescendencia del: pobrecilla ....

No soporto a los abusones y los que se meten con los más pequeños lo son ...

Nanodiario: Apocalypse Later

2012-01-12T02:25:00.000-08:00

Este año se acaba el mundo. Lo dijeron los mayas en su día, pero ellos se acabaron antes, así que auguraron el fin del mundo para un lejanísimo 2012 sin prever la caida de su propia civilización. Que yo sepa. Presuntamente.
Los optimistas matizan: “sólo llegará el fin del mundo tal como lo conocemos ...”. Esto abre nuevas perspectivas:

• Empezará, entonces, un mundo tal como lo ignoramos?

Esto del Advenimiento del Mundo Desconocido me suena a ciencia ficción de la antigua, de la que da ternurica. O a secta apocaliptica de avistadores de ovnis.
Estrenar un mundo de repuesto cuando a éste le quedan partes todavía útiles me parece fatal, pero entiendo que un mundo nuevo no puede construirse a costa de trozos de mundos usados, un patchwork gigantesco para dioses ociosos ... hace falta dejar este mundo bien pelado para que arraigue bien el otro y eso se nos da divinamente. Ahora resultará que los ecologistas son unos involucionistas que están en contra del progreso NewAge de la humanidad hacia un estadio superior de consciencia. Ja¡ nunca me caisteis bien, comedores de tofu. Cualquiera que haya probado el tofu sabrá que nadie puedee basar su alimentación en su ingesta y salir indemne.

Espero que la transición sea pacífica y todos demos muestras de madurez democràtica (¡ups! eso es de otro discurso).

Nanodiario: propósitos de año nuevo

2012-01-04T05:07:00.000-08:00

NINGUNO, CERO, NULL ...
(todavía tengo que cumplir los del año pasado ...)

Feliz año a todo el mundo¡

Nanodiario: El post inevitable por estas fechas

2011-12-13T01:03:00.000-08:00

La navidad es una fiesta hortera. La auténtica navidad patria suena a zambomba y a botella de anís, no a cuento de Dickens. En mi casa la tragedia adquiere tintes marrones con brillo de barniz escolar: en cuanto llega el puente de la Constitución, bajamos la caja del altillo en la que reposan todos los objetos decorativos amorosamente elaborados por la prole más bella del mundo a lo largo de todos sus años de escolarización. Bolas de porexpán pintadas con pequeñas huellas dactilares de colores, candelabros de barro decorados con macarrones dorados, reyes magos (papanoeles jamás) elaborados con el cartón interior de los rollos de papel higiénico ... Trastos de los que no me quiero desprender, que ocupan un lugar, que acumulan polvo, que cada año están más maltrechos ...Un pesebre en el que paulatinamente aparecen pitufos, pequeños dinosaurios, cacharritos salidos de huevos kinder, gormitis ... todos camino del portal, a adorar a un niño al que seguro le molan más que los cursis de los pastores.

(El papanoel escalador cuelga de la litera, así cierro la puerta de la habitación y no lo veo)

Envejezco¡¡¡¡

2011-12-05T02:27:00.000-08:00

Durante una adolescencia que no se la deseo ni a mi peor enemigo y que fue eterna (para la que suscribe y para los que, pese a todo, me quisieron aunque mira que se lo puse difícil), pensaba yo que madurar iba a ser tener la llave de la Caja Mágica de las Soluciones: que me iba a volver más tolerante, más paciente, mejor persona ... No imaginaba que el efecto del tiempo por si sólo lo único que te proporciona es un número creciente de canas que en el mejor de los casos y siendo optimistas te dan un aire señorial (o no), unas caderas que a la chita callando van adquiriendo las dimensiones de Australia, flaccidez generalizada y dolores inespecíficos de ésos que te ponen de un humor de perros. Fantástico. Un gran negocio.

Si la alternativa a envejecer es morirse, de momento apetece más envejecer ... pero es que la señora que me mira desde las fotos no soy yo, se me comió en algún momento (mojando pan en la salsa). Es una usurpadora que mantiene engañado a todo el mundo, desde un disfraz convencional y como de circunstancias, pero que en cuanto la rodeo de amigos y le echo dos gintónics saca a pasear la genio de la lámpara, la folclórica excesiva, la lectora coñazo (llévatelo, mujer y ya me lo devolveras cuando te lo acabes), la amante devota ... todas hablando atropelladamente, pisándose unas a las otras, contradiciéndose, discutiendo entre aspavientos, creciendo hasta ocupar todo el espacio disponible ... Qué cansancio poner orden entre tanto mujerío¡ sobretodo cuando lo que te apetece es servirles bebida y aperitivos, contemplarlas como si estuvieras en el teatro, pedirles consejo, rogarles que no te abandonen nunca y no volver a encerrarlas jamás.

Galicia

2011-11-20T13:17:00.000-08:00

deseando volver ...

Nanodiario: Tregua de sexos

2011-11-17T01:20:00.000-08:00

Decididamente, somos diferentes. Ayer se me ocurrió echarle a X el piropo con el que siempre he soñado:

- Eres bello e inútil como una rubia-

Inexplicablemente se molestó. Todavía me quedan cosas que aprender sobre los hombres: resulta que no les puedes decir que son inútiles por que miden su valor en función de su grado de eficacia en actividades como agujerear paredes, reparar grifos, negociar con operarios... esas cosas que provocan que saquen pecho y que vuelvan a la cueva orgullosísimos de si mismos. Para mi, en cambio, reconocerle a alguien su inutilidad supone otorgarle un valor intrínseco en si mismo, desnudo de cualquier interés que no sea el placer de su compañía, el valor del lujo que nos hace sentir bien ( y que, por lo tanto, alguna utilidad tiene ...).

Por cierto, que no se me molesten ahora las rubias. Que ya nos conocemos. La frase en catalán juega con los términos "rossa" (rubia) i "rosa" (la flor propiamente dicha). Recordad la rosa del principito ...

en todas partes cuecen habas ...

2011-11-14T01:08:00.000-08:00

El cachorrillo de la familia, ese que roía las zapatillas y destrozaba las tapicerías, nos ha salido golfo.

Siempre me lo imaginé jugando a la play en la intimidad de su palacete de zona alpina de tan alta. Enhebrando collares de macarrones. Correteando entusiasta, enredándosele la correa entre los pies de su señora esposa. Dejándose aconsejar por buenos amigos que le indicaban con una X dónde tenía que firmar. Que lo hayan pillado con el carrito del helado me ha sorprendido: por la ambición y la avaricia que demuestra por que, en el fondo, ser comisionista chungo también es un trabajo y si yo me casara en esas circunstancias lo que menos querría es trabajar, aunque si la alternativa es quedarme en casa ...

Yo pasaba por aquí ....

Nanodiario de viaje

2011-11-09T01:08:00.000-08:00

Pasar la festividad de Todos los Santos en Galicia da para mucho. No sé si es a causa de la fuerza telúrica de los bosques, la del Atlántico, o una combinación de ambas que la estancia ha sido reveladora en muchos sentidos. He tomado conciencia de algunos aspectos de mi misma que fingía desconocer por incómodos: queridos, queridas, soy borde. Si no queréis llamarlo así cambiadle el nombre: asocial, arisca ... la cuestión es que moriré sola rodeada de gatos y feliz, feliz por que cualquier información que nos lleve al conocimiento (sobretodo si es el propio) es útil.

He descubierto el placer de decir que no, gracias; que no me apetece; que no me parece una buena idea. No, no, no ... noes grandes, pequeñitos, en cursiva y negrita, susurrados y a gritos. Noes saludables y afirmativos (tan femeninos ¡¡¡¡), tan lejanos de aquel: no, no y mil veces si, de vampiresa mimada y voluble, caprichosa. Negaciones sin joroba de disculpa, limpias y brillantes como soles justicieros. Negaciones bañadas en cortesía y buenas maneras, pero sólidas como rocas.

Noes de verdad, de verdad de la buena. Noes sobre los que construir imperios.

Ya lo dijo el bueno de Serrat: “nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio”

nanodiario: cómo está la docencia

2011-10-26T13:20:00.000-07:00

"No puedo apretar el culo y pensar a la vez"

(Raquel, mi profesora de danza, reconociendo sus limitaciones)

Carta a un anciano caballero

2011-10-24T00:46:00.000-07:00

Vaya por delante que es usted uno de mis poetas favoritos.

Ocurre que le da a una una especie de orgullo tonto cuando le dan un premio de éstos de mucha pasta a uno de sus creadores favoritos, algo así como: veis? En el fondo yo tenía razón ...

Sin desmerecer su obra, me encanta usted. Probablemente le habrán acariciado mucho las orejas con su valía artística, no voy a contradecir a los que saben más que yo, pero es que tengo un problema: amén de encontrar su obra interesantísima, creo que es usted terriblemente sexi, Me pone verraca esa voz, grave, oscura, profunda, esa voz que invita a nadar dentro, que da lo mismo que te recite las contraindicaciones del primperan, la guia telefónica o a”a thousand kisses deep”. Me pone de arrancarle la ropa con los dientes y empotrarlo contra la fotocopiadora, no se vaya a pensar usted que mi admiración se limita al mundo de las ideas, me encanta por que hipnotiza, seduce, anula voluntades ya de por si débiles (señor juez, no pude no hacerlo). Es escucharlo y me apetece cerrar los ojos y girar como un derviche enamorado si los hubiera, abandonarme al agua como Ofelia, salir de mi misma y flotar, libre ya de la pesada carga de la carne.

Le intuyo tacto a su piel y sabor a sus manos, también me gusta lo que escribe y como lo canta, pero supuse que le haría gracia enterarse de que alguien lo considera un hombre objeto ...

http://youtu.be/91OQaPQILZk

Nanodiccionario

2011-10-22T02:43:00.000-07:00

Ememescente: Dícese de la persona de pocas luces que brilla en la oscuridad

Desmentido1

2011-10-20T01:04:00.000-07:00

En mi afán didáctico-pedagógico que no conoce límites ni fronteras inauguro una serie de notas informativas brevísimas con la intención de que os guien a través de la modernidad hacia el led al final del túnel:

"La posesión de un Smartphone no hace que digas cosas inteligentes"

Nanodiario: 15-Ohhh (Monstruos)

2011-10-17T01:41:00.000-07:00

El sábado me manifesté. Fue hermoso, como un paseo lento de tres horas rodeada de jubilados, estudiantes, familias ... de vez en cuando gritábamos consignas, pero en proporción grité más a La Prole que al FMI: será que me preocupa más perder a unos que a los otros.

Tuve que ejercer una pedagogía alarmante. No recuerdo que mi padre me aleccionara jamás sobre la conciencia de clase: nunca fue necesario, crecí con ella, la fui adquiriendo por ósmosis de la familia, el barrio, la tele, la escuela ... ahora la madre soy yo y me veo en la obligación de tener que explicarle a Hijo1 que estabamos haciendo y por qué, mientras él, rallado como sólo lo puedes estar a los nueve años y tu madre te explica batallitas de abuelo Cebolleta, va repitiendo con determinismo lúgubre: esto no sirve para nada; si hombre, que me duelan los pies hará que P encuentre trabajo, que yo tenga hambre y sed hará que recuperes tu sueldo ...

Y yo emocionada como una mamona, intentando explicarle a mi hijo: estos también son tus hermanos, nada de lo que les pase a los demás nos puede ser indiferente, no podemos permitirnos el lujo de pensar que no es nuestro problema. Tienes razón, probablemente no sirva para nada, pero no podemos no estar aquí.

No creo que entendiera nada ... mi pobre analfabeto social¡ pero me escuché intentando hacer comprensible aquello en lo que creo a un niño, me escuché hablando de paz y de justicia, recordé cuanto tiempo hacía que no hablaba de ello ... y fue bueno

Nanodiario: el mejor amigo del hombre

2011-10-14T05:07:00.000-07:00

Es viernes. Las 13.00. Estoy consultando en google los problemas de comportamiento de las cobayas. Desde el trabajo por que en casa no me funciona el internet y paso de que me humillen por teléfono aconsejándome que conecte el no-sé-qué en el no-se-donde. La humillaciones a distancia se las dejo a X. Yo me quedo con las presenciales.

Como no tenía suficiente con una jornada laboral, 1.5 hijos, clases de diferentes danzas, la comisión de extraescolares, un novio recién puesto ... he decidido ampliar la familia.

No puedo negarle nada (mínimamente razonable) a primogénito: esta vez ha sido una mascota. Lleva quince días entre nosotros (en casa. Viva llevará tres meses o así) y ya nos ha mostrado su espléndida naturaleza: de repente está tan tranquila, le da un tabardillo y empieza a correr y caracolear por la jaula como caballo salvaje en rodeo del Far West. No sé si tiene parásitos o está psicótica. Hijo1 piensa que tiene piojos: es tan cartesiano como su padre.

Nanodiario: post absolutamente carente de interés

2011-10-05T01:22:00.000-07:00

Cuentan que la anterior solista de la oreja de Van Gogh exclamó: ahora voy a poder comer lo que quiera¡ cuando le explicaron que aplicarían fotoshop a sus imágenes. El grupo me parece poco interesante y ella me suena a Monchito*, pero, si la anécdota es cierta, esta mujer recibe mi adoración absoluta y adoptaré esa divisa para el escudo de armas de mi particular armadura: una faja. Suave, monísima, (hay quien dice que sexi), una faja que define, moldea y borra esa lorcilla rebelde y veraniega (y sexi, según algunos autores) que provoca que me cedan el asiento en el metro. Una faja que huele a sujetador quemado, a dejar que las canas medren, a aprender a patinar pasados los cuarenta, a practicar, por fin la indulgencia con una misma.

Y lo mejor está por venir.

*Muñeco de ventrílocuo

Si, absolutamente carente de interés, pero como me comentó un amigo, escribimos sobre lo que conocemos, lo que nos pasa. Ya me gustaría tener el talento o la inspiración para inventar mundos y explicarlos: no es el caso. Éste se parece cada día más a un egoblog doméstico, qué le vamos a hacer ...

La parte y el todo

2011-09-29T00:05:00.000-07:00

Ayer escuché por la radio una entrevista al cardiólogo más experto en transplantes de corazón. Acaba de publicar un libro sobre la “memoria sistémica” o algo así de las células. Este señor llega a conclusiones sorprendentes, a partir de estudios estadísticos llevados a cabo, como no, en Estados Unidos, que sobrepasan lo meramente anecdótico: como la historia del señor que desarrolló una querencia más allá de lo normal por las alitas de pollo del Kentucky Fied Chicken después de que le transplantaran un corazón de un aficionado a ese manjar.Gente, en fin, que ha cambiado sus hábitos domésticos por los de su donante: eso es más que un homenaje. Recuerdo una película sobre el tema, se llama 21 gramos. Muy recomendable: Benicio del Toro y Sean Penn en un mismo cartel: a qué estais esperando chicas.

Que me voy de tema. Pues eso, que parece que los nativos americanos y otras culturas primitivas tenían razón: la parte es una reproducción infinitesimal del todo: las mismas leyes que gobiernan la galaxia rigen nuestra mecánica más íntima: un órgano transplantado “recuerda” que eras cariñoso, te gustaban los perros y no soportabas las pompas de jabón. Nuestra información vital sobrepasa el cerebro (ese órgano tan sobrevalorado) e impregna toda y cada una de nuestras células. Me gusta la idea. Me gusta que poco a poco la ciencia vaya confirmando teorías que antes sólo eran defendibles desde la creencia. El asunto tiene una preciosa armonía interna, un delicado equilibrio: se es lo que se es no desde el cerebro o el corazón, sino también desde las uñas, el bazo o la cara interna de los muslos ... me encanta .... y me asusta el determinismo que puede añadir a nuestra idea de nosotros mismos: no puedo dejar de fumar: todas mis células son fumadoras; no puedo evitar ser un nazi de mierda: todos mis órganos lo son y así con todo aquello que no nos gusta pero que da una pereza cambiar. Pero eso es tema para otro post.

nanodiario ajeno

2011-09-27T00:42:00.000-07:00

Asesinatos literarios

Me explicaba mi amiga M. que este verano se compró una libreta para practicar el noble deporte de asesinar a sus vecinos del apartamento al menos literariamente.

La idea me parece maravillosa: en lugar de poner velas negras, practicar vudú o depositar cabezas de caballo en su cama de matrimonio, se limita a describir de la manera más pormenorizada posible, con todo lujo de detalles de los que salpican, la inmersión de esos vecinos ruidosos en el Silencio Eterno. M. parece una mujer razonable, yo diría incluso que lo es. Me encanta imaginarla en un acantilado, sentada, tomando notas, su pelirrojía inherente al viento. Cualquiera diría que está escribiendo malos poemas de amor. Ella se ríe por dentro mientras inventa otra forma de matar.

Nanodiario: Oido ayer

2011-09-21T00:27:00.000-07:00

"una persona que es rata con el dinero es rata con todo"

(Bueno, de hecho era "un hombre" y no una persona, pero creo que se puede aplicar a todo el mundo)

Nanodiario:inaugurando la serie "Pequeños Placeres Mezquinos"

2011-09-20T00:03:00.000-07:00

EL PLACER DE MENTIR A UN NIÑO

Todo empezó hace algunos años, cuando mi familia era un hermoso dinosaurio formado por papá, mamá y prole. Desde mi condición de mujer-madre, habían determinados bienes a los que una regla no escrita pero acceptada por todos me negaba el accesso: uno de ellos era el coche. El coche era siempre de papá. Como sólo teníamos uno sobraba precisar quien era su propietario, pero lo hacían, nuestro coche era el de papá. Mamá no tenía coche ni acceso al coche familiar, ni falta que le hacía: ya tenía la tabla de planchar por si le apetecía hacer surf.

Un día decidí vengarme y explicarles como era mi coche: un descapotable rosa chicle, como el de la Barbi pero de verdad, en el que sólo caben dos personas, en el que no se pueden instalar sillitas homologadas ni de cualquier otro tipo, en el que jamás se escucha música infantil (recordadme que os explique un viaje de vuelta desde Huelva con un sólo CD), ni se comen galletas, en el que no hay bolsas por si el mareo ni agua por si hay sed, pero si una nevera llena de aperitivos y dry martini que no se vacía jamás. Un deportivo con el que recorrer la Costa Azul, beautiful and damned, con el cabello envuelto en un pañuelo a topos, gafas de sol y un rouge indeleble en los labios. Un coche para ir a trabajar, por que yo, -antes de que nacierais,- era espía.-
Que es una espía, mamá?.

-Como un agente secreto.

Jamás sabrán la verdad.

Nanopoema

2011-09-19T01:28:00.000-07:00

Los días de lluvia no puedes
explicar secretos,
Por que se mojan.

nanodiario: Queridas Amigas

2011-09-15T02:00:00.000-07:00

Nada ilusiona más a un chico que que le confieses fantasias lésbicas. Es enternecedor: Se les ponen los ojillos chicos y cara de coyote cuando ve al correcaminos, cara de Carpanta soñando pollos asados. Da igual que la historia sea real o inventada: es posible, y eso les provoca un extraordinario buen humor junto con un divertido efecto secundario: te buscan compañera de juegos e incluso, en un alarde de generosidad infinita, se ofrecen a colaborar.

Interior del carrefour. Sábado por la tarde. Modo Mater Amantísima. Me estoy dejando las pestañas intentando leer la información nutricional de una caja de galletas.

Él: Y esa morenita de allá?

Yo: ... el aceite de palma es una grasa monosaturada? Los kjul. son lo mismo que las kcal.? Creo que hornearé yo misma mis propias galletas y así sabré a ciencia cierta que comen mis hijos ...

Él: y aquella pelirroja?

Eso es voluntad de servicio y lo demás, tonterías

Nanodiario: Ese Post Inevitable De Cada Año Por Estas Fechas

2011-09-14T00:42:00.000-07:00

Septiembre es año nuevo: el año empieza en Septiembre. La Prole más Bella del Mundo regresó de su exitosa gira “Sembrando el Caos y la Destrucción World Tour 2011”, con ganas de comunicar y comunicarse, riendo, hablando atropelladamente de nuevos amigos, de dientes que cayeron, resucitando antiguos contenciosos, revolviendo armarios y cajones que ayudan a la memoria.

5 semanas es una eternidad cuando eres un niño, es como un año de perro. Vuelven más altos, más guapos, más listos, más fuertes, más sabios ... vuelven siendo la admiración de propios y extraños. Vuelven para alivio de Abuelo y Abuela que se esmeran en mantenerlos sanos durante el final del verano, vuelven para volver: a la escuela, al nido, al parque de siempre, a los amigos ... y todo es igual pero todo es diferente, por que el tiempo que pasó ha empequeñecido el mundo.

Oigo cloquear a mi alrededor: cuanto trabajo, con tres hijos¡ y me sube chicle de fresa por la garganta de puras ganas de gritar:-No, trabajo, no. Trabajo el que me pagan. Éstos me han forrado con pan de oro, me han grapado alas para que vea la realidad desde arriba, ejercen de intérpretes de un mundo que ya no es el mío, es el suyo; me guían de camino de vuelta desde la casita de chocolate, hartos todos ya de golosinas; iluminan mis dilemas con lógica cartesiana y eficiente.

Me quieren de una manera incondicional. Como yo a ellos. Trabajo? Es una manera extraña de descibirlo.

Nanodiario: se busca novio chispas

2011-09-08T05:43:00.000-07:00

No es la situación del mercado laboral, el hambre en el tercer mundo, el cambio climático, no. Lo que realmente le preocupa a mi amiga M., felizmente divorciada desde hace 2 años, es el estado de degradación paulatina en el que se va sumiendo su precioso dúplex. “Puedo oir como se va devaluando”, suspira procupada mientras bebe una Moritz directamente de la botella.”De que me sirven una licenciatura, los másters y dos idiomas si voy a tener que creerme a pies juntillas las explicaciones que graciosamente quiera compartir conmigo el chapuzas de turno ...”. “Quizás encuentres un chapuzas de confianza ...” sugiero. Clava en mi sus ojazos:”Eso, querida, es un oxímoron- Mi amiga M., además de culta, es pedante- Necesito un novio chispas”.

(De fondo se oye el tema principal de lo que el viento se llevó. Atardece y su silueta se recorta sobre el horizonte rojizo, M. tiene un perfil muy racial, muy de abandonarse a grandes pasiones. Está estupenda.).

Hemos quedado para ir a pasear mañana por el Leroy Merlín, quién sabe: quizá se ahorra el desplazamiento, el IVA y que la pieza tenga que venir de Alemania.

nanodiario: hay para hacerse anarquista de los de poner bombas

2011-09-07T00:20:00.000-07:00

Decía Punset que la felicidad es la ausencia de miedo. Qué difícil es ser feliz últimamente¡. P se ha quedado sin trabajo, ayer las reunieron para decirles que la empresa debía reducir su plantilla. A es víctima de un expediente de regulación de empleo: trabajará 20 horas semanales por cincuenta euros menos que el recibo mensual de su hipoteca .... Se sienten hartas y estafadas: fueron buenas en el sentido último del término. Se sacaron la carrera cuando tocaba, ayudaron a su familia hasta que se independizaron, se casaron con el hombre al que amaban, antepusieron la maternidad a su carrera, velaron por los intereses de la empresa como si fueran los propios ... fueron buenas y no tuvieron ningún premio. Fueron buenas y los reyes les trajeron carbón ... la felicidad era la certeza de hacer lo correcto, la seguridad, saber anticiparse a la rutina. Ahora se asoman al futuro sabiendo que han olvidado lo que aprendieron, conscientes de que a media partida les cambiaron las reglas de un juego en el que seguían cuando el resto jugaba ya a otra cosa.

Nanodiario: Esos domingos culturales (y II)

2011-09-06T00:00:00.000-07:00

Exposición:

El efecto del cine

ilusión, realidad e imagen en movimiento

Sueño

Andy Warhol, Sleep, 1963

“(...)Hipnótica, aunque en ningún momento lasciva, esta forma contemplativa de cine lleva a los espectadores a olvidar el paso del tiempo, a abandonarse a la experiencia artística como si de un sueño se tratara (...)”

Un primer plano fijo de un tío durmiendo. El metraje original de la cosa dura 50 minutos. El extracto de la exposición, 5. Si no te dicen que es una peli, jurarías que es una foto, aunque tampoco me quedé los cinco minutos mirando por si se daba la vuelta o algo.

Douglas Gordon, Off Screen, 1998

“(...) En el contexto de la exposición, esta tela ondulante y penetrable evoca cierta nostalgia por la decoración lujosa y grandiosa de las salas de cine de época, pero también ofrece una pantalla para pasar, física y psicológicamente, entre la vigilia y el sueño (...)”

Tiene su gracia: una cortina con una apertura en la mitad por la quela puedes atravesar. Sobre la cortina se proyecta un fondo rojo, de manera que desde el otro lado puedes hacer el ganso todo lo que quieras, que el público lo ve perfectamente si no ha caido fulminado por un ataque de vergüenza ajena.

Si, la que hacía el conejito era yo.

Rodney Graham, Rheinmentall/Victoria 8, 2003

“(...) Como una pareja que envejece reflejándose cada uno en la imagen del otro, el proyector de época “percibe” la imagen del elemento que aparece en la pantalla: una desfasada máquina de escribir. A medida que ésta se va cubriendo inexplicablemente de nieve, el brillo blanco que emite se transmite a su vez al proyector. Lentamente, esta danza silenciosa y surrealista, se va asemejando a los sueños del espectador que la contempla (...)”

Una máquina de escribir antigua desde diferentes ángulos. La nieve no la llegué a ver.

Y así hasta 13 instalaciones.

Soy insensible al videoarte.

Nanodiario: esos domingos culturales (I)

2011-09-05T01:08:00.000-07:00

Ayer tocó una exposición de retratos de la Belle Epoque. Muy chula. Muy recomendable. Muy divertido el taller de retrato infográfico: sólo por posar en un sillón de orejas, poniendo cara de mala malísima con un gato de peluche sobre el regazo y la mano de X. Sobre mi hombro, vale la pena. La cosa estaba petar de familias con niños, grupos de jubiladas, turistas y gafapastas: algo está cambiando en este país (a mejor) cuando uno de los últimos domingos de solete del año la gente escoge ir a ver una exposición en lugar de entretenerse a cantazos como hemos hecho durante siglos. Claro que la exposición era gratis, pero todo son indicios para la esperanza.

Nanodiario: La propiedad transitiva del afecto

2011-09-01T00:00:00.000-07:00

Parece que vuelve la primavera en lugar del otoño¡. No paro de recibir mensajes, llamadas, historias de mujeres pletóricas que sólo tienen buenas noticias, y yo, como buena veleta, en una nube de gas de la risa, feliz por ósmosis, ahíta de cariño, del calorcito rico que desprenden los que te quieren bien, danzando por los pasillos invocaciones antiguas, fresca todavía la pintura de guerra.

Que tiemblen los cimientos de la realidad¡

Nanodiario

2011-08-31T00:08:00.001-07:00

No se debería confundir el amor con el síndrome de Estocolmo

nanodiario (omm)

2011-08-29T23:56:00.000-07:00

Este fin de semana he asistido a un curso dármico. El karma viene a ser como el darma pero en chungo. Si te fijas, todo el mundo que reconoce haberse reencarnado dice haberlo hecho en princesa azteca, revolucionario francés, cortesana florentina o explorador en África, nunca nadie confiesa haber sido bacilo de Koch, teleoperadora o directamente musgo en vidas anteriores. No mola. En cambio el darma sería la acumulación de puntos buenos que provoca que te apees de la rueda de las reencarnaciones y pases a unirte al Uno (llámale Dios, llámale Energía) para siempre jamás. Visto así, parece que mole más ser malo que bueno, pero se conoce que las almas acaban hartas de ir todo el día arriba y abajo de la escala evolutiva y lo que les apetece es la contemplación eterna de Dios, que debe ser interesantísima, en siendo Dios inabarcable para la mente de ninguna de sus creaciones. Vamos, que te lo mires desde donde te lo mires no te lo acabas. Y eso mola. Que qué hay que hacer para acumular puntos buenos?. Fácil: ser bueno. Nos ha j*d*d* Mayo con las flores. Tanto recitar mantras en sánscrito para acabar dónde empezó Charlton Heston, recogiendo las tablas de la ley en el Sinaí: por que bueno, bueno, lo que se dice ser bueno viene a ser lo mismo para todo el mundo. Articúlalo en 12 mandamientos, que suena más comercial o así o en meros Principios del Sentido Común, más ilustrado, que el resultado viene a ser el mismo pero con matices. Añádele las bienaventuranzas y tendrás el toque jipi necesario para redondear tu obra.

Y es que ya está todo inventado, señorito. Que la condición humana es lo que es y da para lo que da. Por eso mi Amigo Li y yo no nos decidimos a crear una secta de las del tipo:”pásame todo tu patrimonio y vete suicidando, plis”. Da mal rollo: como fuente de ingresos libres de impuestos es impecable pero moralmente da cosica.

Debe ser que en el fondo somos buenos. En la acepción amplia del término.

nanodiccionario

2011-08-28T23:20:00.000-07:00

Putting rainbows: ing. fig. /putin' reinbous/ del inglés figurado to put: potar, rainbows: arcoiris. Potar arcoiris: dícese de la potente reacción emética que produce la proximidad de dos dispensadores de arrumacos en la etapa inicial de su relación.

Miriam y Jorge, sois mis ídolos. Quiero un hijo vuestro. (hace un cambio con los míos?)

Nanodiario

2011-08-25T01:15:00.001-07:00

Ayer fui a un encuentro de singles. Un chico muy majo me dió su targeta. Era corredor de seguros. Y yo que me pensaba que iba con buenas intenciones ...

Frivolidades muy serias

2011-08-23T01:31:00.000-07:00

Que la moda es una industria que mueve millones es algo que hoy en día está fuera de toda duda, que puede ser arte, religión, que puede llenar páginas y páginas de análisis, debates, poesía a costa de un desfile, de una colección, es algo que he aprendido gracias a mis amad@s, respetad@s, desconocid@s bloggers de moda.

Todo empezó a traves de “cocina para impostores”, un blog de recetas sorprendentemente fáciles y bien redactadas, vamos, que te guste o no te guste cocinar, disfrutarás leyéndolas. Pues bueno, estaba yo chafardeando entre sus seguidores y topé con “Di por Dior”. A partir de ese momento vi la luz, oí arpas y me levanté un palmo del suelo (no he vuelto a bajar desde entonces). Un blog con el punto justo de seriedad, maledicencia moderada y todos los conocimientos técnicos necesarios para aprender a amar ese símbolo de la civilización que es la moda.

A través de Di por Dior conocí “La soledad del diseñador de fondo 2.0”: una gran colección de fotografía de moda del siglo XX, enhebradas por comentarios certeros, constantemente renovada; “Qué moderno”, donde se demuestra, precisamente, que todo está inventado, a las chicas de la APIA, asociación fantabulosa a la que me encantaría pertenecer, "Las voces de mi cabeza" grande y a la vez íntimo...

Todos ellos, con una dedicación y constancia admirable que ya querría yo para mi, comparten su afición con los que no tenemos ni idea, pero enganchamos las manos y la cara en el escaparate del artificio, irremediablemente atraídos por la belleza.

Nanodiario (ora pro nobis)

2011-08-22T05:53:00.000-07:00

Feria de vocaciones y la Fiesta del Perdón animan la espera en el parque del retiro. Las construcciones prefabricadas blancas son confesionarios. Inefable.

Nanodiario

2011-08-19T06:06:00.000-07:00

X me ha pedido que lo acompañe al IKEA. No sé si estoy preparada ...

Nanodiario

2011-08-17T23:59:00.000-07:00

Las mejores historias nunca tienen final feliz, pero a un mal cuento no lo redime ni el más triste de los finales.

Barcelona, ciudad abierta a las invasiones

2011-08-17T01:24:00.000-07:00

Este fin de semana anterior fui testigo y victima de la Invasión Amable: paseando por el frente marítimo de la ciudad, me las vi y deseé para no chocar con hordas de jovencitos sanos, sin acné, alegres y sonrientes, de los que huelen a Nenuco. Algunos de ellos llevaban inquietantes uniformes paramilitares, insignias, banderas y pañuelos al cuello. Otros, bolsas con unos artículos de merchandising muy extraños. Todos ellos hablaban lenguas extrañas, pero parecían entenderse entre si. Estaban sobrios y no parecía que hubieran consumido ninguna sustancia psicotrópica, aún así, paseaban la mar de contentos. La mayoría de ellos iban acompañados de presuntos responsables mucho más adultos que ellos, pero a los que yo no dejaría acercar a mis hijos a 500 metros por si les da por introducirlos la fe verdadera o cualquier otra cosa. Era como vivir dentro de un anuncio dirigido por Tim Burton del conocido refresco de cola. Como no leo un periódico desde antes de irme de vacaciones, necesité la aclaración de Acompañante1 sobre la pesadilla de buenrollismo borderline que parecía estar viviendo: resulta que como B16 está de gira por Madrid, sus groupies han aprovechado para hacer unos días de turismo sur mer antes de participar en el magno evento ...

Acabáramos

(aquí iba una foto de unos boyscouts, pero me ha dado pereza buscarla. Sigo fiel a mis limitaciones ...)

El verano de la mujer a la que cambiaron por un gato

2011-08-10T09:38:00.000-07:00

Que razón teníais los que me decíais que mi vanidad no soportaría el silencio electrónico¡¡¡ He vuelto. Regresé de mis vacaciones, de la pena, penita, pena, de las rebajas. Ha sido una primavera-verano muy intensa, incluso he llegado a algunas conclusiones. Dior¡ por dónde empiezo? quizás lo mejor sea el orden cronológico: Amic e Amat dejó de serlo. Por voluntad propia de él. Lloré océanos sobre cualquier hombro a tiro durante un par de meses y ahora siento rabia por todo la energía, la ilusión, el sacrificio, la voluntad de compromiso volcada sobre alguien al que le molestaba y a la vez fascinaba mi naturaleza.

Conclusión 1: No quiero saber nada de hombres al menos ... hasta el año que viene (quizá me he pasado, pero como no he apostado nada, tampoco pierdo dinero).

Mis vacaciones han sido ma-ra-vi-llo-sas . Finalmente, me he encontrado con mis hijos a solas física y sentimentalmente y entre todos hemos descubierto lo fuerte, alegre, cariñosa y paciente que puedo llegar a ser. Mola¡

Conclusión 2: Ante todo soy madre. Nos están quedando (a su padre y a mi) tres personas muy majas.

Me apunté a un grupo de singles que organiza excursiones, cenas, visitas guiadas ... he salido con ellos dos veces (junto con una amiga) y no descarto volver a hacerlo. Son gente normal¡¡¡ Lo que pasa es que estoy en modo ostra: me apetece cuidar mis plantitas, limpiar mi casa y leer, pero bueno, sé que tengo este recurso para cuando no me apetezca estar sola.

Conclusión 3: No me gusta la vida nocturna. Mi problema consiste en ocupar los días, no las noches (de noche duermo). No me gustan las discotecas (pero si bailar), no me gusta el garrafón y el descontrol que me da en cuanto me bebo dos gintónics.
Continuará ...

Trenes que pasaron ... para no volver

2011-04-19T00:26:00.000-07:00

Las lobas huidas
Los recortes o "si es que votáis sin conocimiento, como locos"
Alergias y piojos: Quizá la primavera esté sobrevalorada?
Piojos II: El Exterminio Final
Bienvenido Txetxu: ojalá tengas más fuerza de voluntad/cosas que enseñar que ésta que suscribe.
Los Serrano o la nueva familia de mis hijos.

Había pensado escribir sobre todo ésto pero bloggers más dispuestos me pisaron la mayoría de los temas (maldición). La realidad pasa demasiado rápido y entre que te lo piensas, lo escribes, intentas colgarlo y las políticas del sistema te lo impiden, mientras la actualidad se desactualiza viene alguien más alto, más listo, más guapo y con las ideas mucho más claras, lo explica y tu te quedas con cara de pasmo y sólo aciertas a comentar: pues eso. El resto escuece demasiado como para hacer broma sobre ello. También había pensado en documentarme y escribir sobre escritoras de novela negra y/o policíaca: lo femenino me interesa y lo femenino con mala leche y profusión de visceras mola mil. Pero me da una pereza mortal ... quizá cuando vuelva el invierno ... para entonces ya tendré otra excusa ... Si empleara la mitad de energía que uso en hacer trampas al solitario en hacer algo productivo, no sé, como .... bueno, ahora no se me ocurre nada, otro gallo nos cantara.
Será que estamos en semana santa, pero hoy me he despertado con el cilicio puesto ...

Escrito de memoria

2011-03-02T00:24:00.000-08:00

Si conservara aún mi cuenta de facebook, propondría la creación de un grupo llamado algo así como”yo también he recibido la solicitud de amistad de mi torturador durante la primaria”. No sé si existe ya algo similar. La idea se me ocurrió cuando una amiga me explicó su reacción al recibir la solicitud de amistad de aquella pequeña cabrona,que luego pasó a ser mediana y grande, que le hizo inventarse excusas, ponerse enferma, esconderse en los baños, pasarse el día huyendo durante los ocho años que duró la educación general básica. Así es como antes se llamaba la primaria, cuando el bulling no existía y “eso eran cosas de niños”. A mi me pasó recientemente algo similar: por casualidades de la vida coincido en el trabajo con una antigua compañera de la simpática institución religiosa en la que estudié de la que lo único bueno que recuerdo es el sonido del timbre que indicaba que se acababan las clases. Se alegró de verme (ojalá lo hubiera hecho cuando tocaba) y me invitó alegremente al próximo encuentro de ex-alumnas ... dudo que vaya. No es rencor, es memoria.
Es curioso como funciona el recuerdo: pregunta a un grupo de personas que hayan vivido la misma experiencia y verás como las escenas llegan a ser incluso contradictorias. Y todo el mundo tiene razón. Disponemos de unos moldes en la memoria que reforman los hechos para que una vez almacenados no pinchen. Reconocido ésto, que se queden los otros con La Verdad que escojo permanecer fiel a las imágenes que me habitan y me consuelan, poco importa si realmente las cosas fueron así o no. Renuncio a discutir sobre La Verdad por que me reconozco invadida de verdades pequeñas y fragantes, huidizas, que nunca están cuando las necesitas. Como el viejo chiste:
Dos monjes pasean por el claustro del monasterio y se cruzan con otro que va sonriendose. Ante esta actitud, uno de los monjes le aclara al otro: el padre abad no medita, recuerda ...

Invasión en el gineceo

2011-02-02T23:54:00.000-08:00

Me voy a poner políticamente incorrecta, aviso. Disculpad todas las sensibilidades bienpensantes, igualitarias y “autoagarrativas con papel de fumar”.

Harta. Estoy harta. De que me novio haga cara de que le hablo en balleno cuando le intento explicar lo que siento/pienso. De que el mundo de las relaciones entre hombres y mujeres siga en el estadio “garrotazo y arrastre de los pelos hacia la cueva”. De que lo que interpretamos que el otro necesita de nosotros no nos deje oir lo que nos está diciendo con el viejo pero utilísimo sistema “sujeto+verbo+predicado”. Harta de no entenderme, de no entendernos, de la distancia que nació, me temo, a fuerza de igualdad. Harta de que el día que decido ir a depilarme me toque esperar a que acaben dejando un chaval grande como un armario pelado como una lombriz. Prejuicios? Si. Todos. Nadie dijo que fuera perfecta (y si lo dijo, mintió, cegada presumiblemente por el amor de madre). La gota que colmó el vaso fue la igualitaria presencia de un varón (muy majo él, muy cordial, atento, educado, amable, con ganas de integrarse, de participar de eterno femenino ...) un varón, digo, en mi clase de danza de vientre ... y ha repetido y piensa quedarse ... Me voy yo al fútbol o a los toros? Verdad que no? Pues haga el favor de dejarnos solas, cabasllero, solas con nuestra menopausia y nuestras ganas de reir, nuestro cuerpo y todos esos movimientos sensuales y nuevos que nos regalan perspectivas diferentes de nosotras mismas. No quiero que te muevas como yo: quiero que me respetes desde la diferencia: tan difícil es?

PS: ya sé que hay mujeres a las que les encanta el fútbol y los toros
PS2: Un poquito de sentido del humor, por favor. Que el post es fruto de un calentón sin importancia.

Desmentido

2011-01-12T07:29:00.000-08:00

Este es mi barrio:

Desmiento de que el habitante tipo de mi barrio sea así:

Propósitos para año nuevo (I)

2010-12-30T13:23:00.000-08:00

Templanza

(Del lat. temperantĭa).

1. f. Moderación, sobriedad y continencia.
2. f. Benignidad del aire o clima de un país.
3. f. Pint. Armonía y buena disposición de los colores.
4. f. Rel. Una de las cuatro virtudes cardinales, que consiste en moderar los apetitos y el uso excesivo de los sentidos, sujetándolos a la razón.
5. f. ant. temple (‖ punto de dureza o elasticidad).

Joyas del cine contemporáneo

2010-12-23T04:45:00.000-08:00

El sábado fui al cine, a ver “Burlesque” con mi amigo Li(sérgi)co. Fuimos a la primera sesión, junto con un buen par de docenas de ancianas que presumiblemente querían ver como se desenvolvía en el escenario una chica de su generación: Cher, a la que en los primeros planos protegían con un leotardo y en los planos medios, con una bragafaja de cuello vuelto directamente.

Nunca había ido antes al cine con Li y me muero de ganas de repetir:

La chica se va del pueblo ....

Li: “Esto es Glitter”

Su madre murió cuando era pequeña ....

Li:”Ésto sigue siendo Glitter”

Entra a trabajar en un antro ....

Li:”en cambio, esto es Showgirls”

En el que trabaja un extraño maestro de ceremonias, igualico, igualico que el de Cabaret. Al principio le cuesta un poco, pero enseguida congenia con sus compañeras (Sister Act?).

Hay un playback copypasteado directamente de Moulin Rouge ... que ya de por si era un recortapegaycolorea.

Echo de menos un poco de inquina, tipo cola de contacto en el rimel por poner un ejemplo. Cualquiera que haya cantado en un coro, bailado en una asociación folclórica o presidido su comunidad de vecinos sabe que la condicion humana es cutre, tan cutre como para despreciar el mérito ajeno.

Un malvado constructor se prenda de ella y la pasea, le regala un par de louboutin horrorosísimos, la invita a fiestas, a fines de semana en St. Moritz ... y jamás intenta jincársela. (Para qué la quiere, entonces?)

Hay momentos en los que los retoques digitales para suavizar las curvas de la protagonista y productora del engendro hacen que parezca una figura del Greco.

En fin, una peli chula. Lástima que no sea en 3D, así tendríais el aliciente de temer que os metan un muslo en el ojo (mmmm, un musical de terror, gran idea ...)

Un beso a Li por su amistad y paciencia y felices fiestas a todos ...

edito: acabo de enterarme que ésta película es candidata para ganar un globo de oro. Semejante tr*ñ*????? que no han estrenado nada que valga más la pena? cuanto jamones han repartido entre la prensa especializada?

falta mucho para navidad?

2010-12-17T04:15:00.000-08:00
Perfecto. Cuando te piensas que la semana no podría ir peor, va y se muere Blake Edwards. No es que lo vaya a echar de menos especialmente (lo único que me interesa de él es su obra y su capacidad para amar dentro del matrimonio, que ya es amar, a ese coñazo canoro llamado Julie Andrews, el único personaje de la historia del cine que debería morir en manos de los nazis en cuanto empieza “sonrisas y lágrimas”).

Ya me estoy yendo de tema otra vez.

Pues eso. Que la comedia no pasa por un buen momento, que no entiendo mucho pero no le veo relevo generacional. Que tengo una pena niña y nos estamos acostumbrando la una a la otra. Que se acerca la navidad y hace frío en mi piso doblemente vacío: vacío del alboroto causado por la prole más bella del mundo y repleto de atrezzo, de cuadernos para pintar, rotuladores, el pesebre, el árbol de navidad, adornos hechos en la escuela, acumulados año tras año y, por lo tanto, por triplicado ... lleno de la evidencia de que aquí falta algo, alguien que le de sentido a tanto espumillón

En fin, que si tuviera algún poder de convocatoria propondría desayunar mañana una caja de donetes delante del escaparate de Cartier, sin minuto de silencio pero con suspiros, fingidos o no, de esperanza.

Marrakesh, mon amour ...

2010-11-24T09:33:00.000-08:00
Consoladme: acabo de volver de Marrakesh y me añoro. Añoro desayunar al sol en Noviembre, añoro callejear por la Medina, escuchar (sin entender) a los contadores de cuentos de la plaza, beber te dulce, dulcísimo, a la menta ... la buena vida. La escapada duró cuatro días, lo suficiente para quedarse con ganas de volver, con la secreta convicción de que algo nos une más que nos separa a los pueblos del norte de África.

Por si os sirve de algo y teniendo en cuenta que la experiencia de los demás ayuda poco o nada os explico (con una que haga de novata/pardilla ya hay bastante).

• Lleva un boli y dos o tres barritas sustitutivas de una comida en el equipaje de mano: el control de pasaportes es eterno, no paran de llegar aviones y la cola no avanza. No quiero pensar cómo será en verano. Los funcionarios se toman su tiempo. Tampoco ayuda que trabajen con ordenadores de aquellos con pantalla negra y letras verdes ... intenta no facturar equipaje: si además teneis que esperar maletas, no saldréis del aeropuerto en todo el fin de semana.
• Viste con decoro. Si, ya se que suena ñoño, pero cada lugar y circunstancia tiene su “dress code” (adoro esta expresión y si no la uso reviento). No te vas a sentir cómoda si apareces con un mini-short y toda la pechuga al aire en un entorno en el que las personas (hombres y mujeres) lucen una especie de camisón de manga larga y hasta los tobillos (elegantísimo), algunos con capucha, algunas, además, con algo similar a un pañuelito que va de oreja a oreja y les tapa media cara (y que sólo libera unos ojazos oscuros e intensos que hablan todos los idiomas, todos). A ellos no les incomoda tu manera de vestir, al fin y al cabo eres una turista, pero puedes sentirte fuera de lugar.
• No te extrañes si encuentras banderas del pais y retratos de su entrañable mini-rey por todas partes: calles, establecimientos públicos, domicilios privados ... la cantidad de fotos del padre de la patria y el nivel de respeto de los derechos humanos son inversamente proporcionales, me temo, aquí y en todas partes. Como contrapartida disfrutaras de una ciudad segura, que es lo que tienen los estados policiales, mayormente.
• Si puedes planear tu viaje con tiempo, hazlo. Asegúrate de que tu escapada no coincide con alguna fiesta local de las que paralizan la vida de la ciudad.
• Ármate de precaución: la motocicleta es el vehículo nacional y conducen de una manera alegremente despreocupada y a golpe de claxon. Adolescentes del mundo¡ exigid a vuestros padres que os compren un vespino marroquí: lo aguantan todo: familias de cuatro personas, un carnero vivo de cuernos retorcidos atado con pulpos al portapaquetes, cantidades ingentes de huevos, material de construcción.... Las máquinas son de fabricación china y queman un combustible hediondo que no debe ser muy bueno para la salud. El nivel de concentración de CO2 de la Medina puede llegar a enfermarte los primeros días.
• Quema la báscula antes de salir de casa: la cocina marroquí es deliciosa, los dulces, de ensueño ... el agua, fresquita ... no encontrarás alcohol en la Medina, sólo en los hoteles de lujo del barrio pijo.
• Las personas son, por lo general estraordinariamente amables, curiosas con los extrangeros, educadas, cariñosas con los niños y respetuosas con los ancianos. Les encanta explicarte lo que conocen de tu ciudad de orígen, enseñarte el género que venden ... ten paciencia y no desconfies, se acostumbra a salir airosa con una sonrisa y un – “es muy bonito, ya vendré más tarde”, pero no te olvides de que eres una divisa con patas: los niños que se ofrecen a guiarte lo hacen por dinero, los hombres que te sonrien quieren venderte algo, las mujeres, también.
Pues nada, a dejar los prejuicios en casa y alejarse en el cálido sur, que siempre apetece.

En cuanto pueda cuelgo alguna foto, palabrita

Cosas que molan a la hora de comer ...

2010-10-13T13:13:00.000-07:00
Ya que sólo tengo una hora para comer y me tengo que quedar por el barrio, aprovecho para ir a ver la exposición sobre Mariscal en la pedrera. Mola. Es naif, gamberro, comercial y con muchos colorines. Ideal para un día de otoño. Se entiende y me gusta. Me gusta bajar por el paseo de Gracia, chocar con guiris enormes y sus minúsculas cámaras o con auténticos gigantes con cámaras de espia. Me siento sofisticada y cosmopolita pese haber comido dos huevos duros y una lata de atún con cubiertos de plástico en mi mesa de trabajo. Me entretengo delante de cada monigote, de cada explicación, la leo y la resigo con el dedo, como si la entendiera mejor.Se acaba mi tiempo y vuelvo a la mesa que ya no huele a atún sonriéndome por dentro.

Francesc

2010-10-02T11:06:00.000-07:00
Fa poc em vas preguntar quin va ser el dia més feliç de la meva vida. Sens dubte, el dia que vas nèixer. Sóc millor persona des que et conec. És un fet. De seguida la teva naturalesa curiosa es va revelar: miraves al teu voltant amb la bonhomia complaent de qui té tot el que necessita. Estaves molt satisfet i no m'estranya: el servei era impecable; els àpats, puntuals; l'aigua del bany, ni massa freda ni massa calenta. De tant en tant la doctora Gonzàlez et grapejava sense miraments però amb mans expertes. Et pesava i et media, et posava petits embuts a les orelles per mirar el que hi havia dintre i tot amb la nostra complicitat traïdora. Arreu on anàvem els adults feien sorollets ridículs per provocar-te el riure. Els iaios lloàven cada petit gest i endevinàven un futur gloriós de les teves primeres passes. Hi ha documentació gràfica del primer dia que vas veure el mar, de la primera papilla, de la primera nina ...
T'estimo, Francesc, per raons més aviat egoistes: per què t'avens a jugar amb la nena que era, per què em recordes al meu pare mort, per què em reconec i m'entenc i em perdono en els teus gestos.
Per molts anys, vida, i gràcies.

El día después

2010-09-30T08:00:00.000-07:00
Como ya viene siendo habitual, cada cual ha valorado la jornada de ayer según sus intereses, pero las opiniones han confluido a la hora de aclarar que los responsables de la batalla campal no tenían nada que ver con la convocatoria de huelga general. Que curioso. A una, que es de natural desconfiado, las unanimidades absolutas le huelen a chamusquina y tiendo a ver fantasmas conspirando cuando sólo hay reyes que van desnudos. Las personas que arrasaron el centro de Barcelona me recuerdan a los jóvenes franceses del extrarradio que que las noches del fin de semana se desplazan al centro a quemar coches. Es el porcentaje inevitable de marginación urbana, joven, en plena edad laboral, que reclama a pedradas la consecución de aquello para lo que han sido adoctrinados. Intuyo un subproducto del estado del bienestar, pero no entiendo ni el idioma ni el mensaje, sólo me parece negligente calificar un estado de ánimo que recorre Europa como una gamberrada.

Que conste que ni estoy ni podré nunca estar de acuerdo con el uso de la violencia, por parte de nadie, en ninguna circunstancia, que ya os empiezo a conocer ...

B. E. for president

2010-09-28T04:14:00.000-07:00
Belén Esteban, en campaña
EL PAIS, 28.09.2010

De pequeña era abstencionista militante, tenía la sana agresividad de los cachorros y gritaba, incluso si nadie me preguntaba, que no pensaba ir a votar ni por todo el oro del mundo, que soñaba con el dia en que, después de unas elecciones con un 80% de abstención, saliera un pollo al balcón de turno a proclamar "los españoles han despositado su confianza en mi programa". El tiempo ha pasado y tengo miedo: primero enviamos a Chikilicuatre a Eurovisión: escogemos al candidato más ridículo para ciscarnos en una institución cutre, pasada de moda y que no satisface nuestras necesidades ... Ahora, telecinco le da otra vuelta de tuerca a la mascarada y juega con la idea de presentar a su personaje insignia como candidata a las próximas elecciones generales. Se inventa una encuesta (o tergiversa unos resultados) según los cuales su candidata sería la tercera fuerza política (????) más votada y especula sobre los resultados durante horas y horas de emisión.
Propongo, en esta eterna gala de "noche de fiesta", que pidamos prestado el pulpo Pol (pot), dejemos que escoja según el método mejillón que tan buenos resultados ha dado hasta ahora y proclamemos presidente del gobierno al afortunado vencedor. El sistema sólo ofrece ventajas: nos ahorramos una pasta, evitamos tropezar con un candidato besando niños en el mercado, si hace sol ese día vamos a hacer el aperitivo en una terraza resguardada del viento y si llueve, nos quedamos en casa leyendo las ediciones digitales del periódico de los domingos.

EDITO
Acabo de recibir una circular del departamento de personal: los trabajadores que no quieran secundar la huelga pueden permanecer en el lugar de trabajo hasta que se reanuden los servicios mínimos del transporte público. El tiempo trabajado de más (máximo dos horas y media) servirá para librar la primera tarde de permanencia obligatoria de la jornada de invierno ...

Hay para hacerse anarquista de los de tirar bombas.

Me acaban de convencer para ir a la huelga.

Viejos Vicios

2010-09-14T00:58:00.000-07:00
De la misma manera que año nuevo es época de firmes propósitos de mejora, el otoño invita a recuperar viejos vicios: la repostería casera, los aperitivos-bacanal el fin de semana, preparar oposiciones, matricularse en actividades exóticas (este año toca patinaje y bollywood)... Las vacaciones estan muy bien, pero volver a la normalidad también tiene su gracia. La rutina, si combina bien lo voluntario y lo obligatorio, es un gran invento y apetece abandonarse a ella ahora que se intuye el fresquito. Apetece asumir automatismos, dejarse mecer por mecánicas que permitan soñar despierta con aquellos mares del sur que este verano también se nos escaparon, apetece fin de semana indoor, que anochezca temprano, la ropa de invierno, tan bonita. Ya me aburriré de ello cuando llegue, ya suspiraré por la vuelta del buen tiempo, de momento se intuye otoño y soy feliz.

Como una novia ...

2010-09-01T23:56:00.000-07:00
Así me siento. Mañana por la tarde la Prole Más Bella del Mundo volverá a casa después del reglamentario mes de vacaciones con su padre. Llevo todo la semana corriendo de un lado a otro como pollo sin cabeza, cocinando, comprando, limpiando en lo que yo llamo el "síndrome del caldo": durante el invierno pasado me obsesioné con preparar caldo casero durante los días anteriores a la llegada de la Prole, una gran olla que después no sabía dónde meter por que el congelador no da para tanto. Que ganas tengo de verlos¡¡¡ seguro que han crecido, que están más guapos, más altos, más rubios, más amables, que no se pelean, que se dejarán achuchar sin límite en cuanto entren por la puerta ... no me lo creo ni yo. Que miedo más grande¡¡¡ miedo a que todo sea como siempre, a que lo urgente no me deje tiempo para lo importante, a que a los diez minutos de estar en casa ya esté yo regañando, poniendo paz, negociando, reprimiendo ... Dios, que llegue ya el momento, que ya no me quedan uñas, que no se puede echar de menos a nadie más de lo que yo lo hago, que llega a ser dolor físico aquí, en la boca del estómago ...

Lo mismo te echo de menos que antes te echaba de más ... gran verdad.

No he encontrado la versión de Martirio, que a mi me mola más

Lo último que he consultado en google

2010-08-31T00:23:00.000-07:00
Maneras naturales de eliminar el pulgón del hibisco y la mosca blanca de las macetas de hierbas para cocinar.
Recetas vegetarianas y de madalenas integrales ...
Centros cívicos donde impartan cursos de danza tipo Bollywood
Como cocer legumbre sin que se deshaga o quede dura como balines.

Dios mio¡¡¡¡ me estaré volviendo hippy???

(aquí iba una foto muy graciosa de tres hipis y ninguna de ellas era yo. Lo que pasa es que no sé por qué el escritorio no me deja subir fotos. Bloggers del mundo, os pasa lo mismo?)

Chicas como lobos

2010-08-19T03:45:00.000-07:00

En el próximo edito de Vogue Italia lucirá su espléndida melena gris Kirsten McMenamy. Me alegro. Las fotos son turbadoras, el interés comercial de la iniciativa, evidente, pero me sigo alegrando de que a sus 45 años la chica esté mejor que cualquier veinteañera. Acepto que las imagenes tendrán un par de kilos de photoshop, Consiento que si las fotos no las firmara Steven Meisel, uno de los fotografos con más oficio del panorama actual, el resultado sería probablemente diferente, pero la McMenamy dejó en paz a sus canas y ellas se lo han pagado de esta manera ...

Bienvenido a la República independiente de Zara

2010-08-16T05:17:00.000-07:00
Una amiga recién regresada de Londres me explicaba como, mientras el resto de turistas emitia ruiditos de admiración frente el cambio de guardia en Buckingham Palace, sus hijas adolescentes y ella se exclamaban ante la presencia de Inditex en la capital británica. Otra amiga al ser preguntada por el aspecto del piso de su hija en Leipzig respondía que era como cualquier piso de ahora: una foto del catálogo de Ikea. Y es que una ya no sabe donde está, señorito. Mira alrededor y todo le parece el Portal del Ángel. Ventajas de la globalización. El mundo se ha hecho comprensible: comida rápida en el Nepal, validadores de targetas de crédito en chozas del parque nacional del Serengueti y camisetas del Barça en el Cairo. Como en casa en ningún sitio y en todas partes como en casa. El mundo es un gigantesco tresillo. En medio de todo esto, nos empeñamos en parecer pequeños individuos especiales, únicos e irrepetibles, miembros de una cultura singular. Pretendemos huir de la uniformidad, del rodillo del mercado, del café (Starbucks, por supuesto) para todos. Estaría bien conservar lo que nos diferencia como colectivo y como individuos, por el puro placer de cultivar el exotismo. Quien sabe si de aquí a unos años los turistas nos vendrán a ver como quien visita una reserva ...

Back in town ¡¡¡¡

2010-08-05T23:34:00.001-07:00
Post absolutamente carente de interés.

Pues si, que se acabaron las vacaciones, al menos las mías que francamente son las que más me interesan. No pienso colgar fotos de paraiso en la tierra al que he ido por que no quiero encontraros el año que viene ahí a toooooodos y sobre todo por que de aquí a un més aprox estaréis más que hartos de ver fotos de vacaciones ajenas tan carentes de interés como las mías. En lugar fotos, prefiero compartir con vosotros algunas de las conclusiones a las que he llegado durante este mes gracias a la Prole Más Bella del Mundo, así babeamos igualmente pero de una manera más original:

-El mar es una sopa de barcas-

-Cómo quieres que tengamos internet si estamos en una isla?-

Amic e amat sobrevivió heroicamente al amor salvaje y un poquito cabrón de la prole, con una pequeña lesión agónica en el hombro como resultado de la que se queja amargamente y que requiere múltiples atenciones en forma de cerveza y bolsa de patatas fritas. No lo dice pero intuyo que a ratos añoraba a Herodes, así que intento compensarlo como puedo.

Atiborrarse de queso y sobrasada en vacaciones engorda igual que el resto del año. Mi estupendidez ha alcanzado unas cotas que provoca que me cedan el asiento en el metro a causa de mi avanzado estado. Me he puesto a dieta, lo que unido a volver al trabajo y la proximidad de las oposiciones (si, si, otra vez) hace que no esté del mejor de los humores.

Tengo grandes proyectos de reformas domésticas y escaso (por no decir nulo) presupuesto, pero algo haré, aunque sea empapelar el recibidor con el catálogo del ikea.

Dejo para otro dia congratularme por la prohibición de las corridas de toros, escandalizarme de tanto chorizo suelto, comentar que el vaticano se plantea cobrar entrada en las ceremonias oficiadas por B16, manifestar que me la s*pl* lo que haga la selección española de lo que sea ... en fin, lo de siempre

Un beso a todos y todas

Juego de agudeza visual

2010-06-10T00:32:00.001-07:00

Una extraña despedida de soltera?

Empiezan las rebajas en el Corte Inglés?

La única manera de que se sequen las banderas?

El médico les ha dicho que hagan ejercicio, pero poco?

Una procesión laica, sin imágenes sacras?

Lo que seguro que no es, a tenor del ínclito portavoz del Govern, es una manifestación, por que la huelga la seguimos cuatro gatos y a la mani fue un gato y medio, y por la promesa de sardinas ... los de la foto son figurantes contratados expresamente para el evento; turistas, que ya se sabe como se pone el centro de guiris en cuanto empieza a apretar el solete o participantes buscando el próximo control de la última gimkana de la Mercè ...
Los datos de la participación según los organizadores también son entrañables ...

Las politicas del sistema ...

2010-05-10T23:28:00.000-07:00
O la ausencia de ellas. Representa que en el trabajo nos han instalado un filtro la mar de impertinente que nos impide acceder a blogs o a páginas personales durante más de 20 minutos al día en dos turnos de diez minutos.

La coherencia de lo que escribo será la gran perjudicada por esta medida: si antes no me leía dos veces lo que colgaba, ahora no me lo leo ni mientras lo escribo, no vaya a ser que toque rehacerlo, suenen las campanadas y el teclado se me convierta en calabaza o se autodestruya y tenga que llamar al servicio de atención al usuario para explicar a unos muy jóvenes desconocidos a los que jamás he visto y que imagino apestan a hormonas y clearasil, que estaba yo (honrada madre de familia) haciendo un uso indebido del maquinario de la patria cuando la cosa se ha apagado en un elegante fundido en negro.... Juraría que no hice nada impropio, señor juez, que no escribí ni tetas, ni caca, ni culo, ni me aburro, ni me mandan los hijos tontos de las mejores familias, ni no conozco a nadie que le encuentre sentido a lo que hago, ni si no me pagaran a final de mes iba a venir a trabajar Rita, la cantaora. Yo sólo explicaba anécdotas entrañables de mi prole, la más bella del mundo, cuando emergió aquel brazo mecánico de la pantalla, señor juez, y desperté en este bonito centro de reeducación desde el que le escribo.

Póngame a los pies de su señora, como una piel de oso

Tengo una pregunta para usted a las seis de la mañana

2010-04-28T23:30:00.000-07:00

Por qué los pájaros no tienen orejas?
(Martí, hijo 2, 5 años, recién despertado)

Ficción (no literaria)

2010-04-27T00:00:00.000-07:00
El viernes daba gusto ir a trabajar. El barrio estaba precioso: por todas partes tenderetes de libros y rosas, artesania, escuelas con niños como plaga de langosta, incluso había gente haciendo cola ante la librería esperando que abriese. Inaudito¡¡¡. Lo sé por qué yo estaba ahí. Con mi manía de dejarlo todo para el último momento (pero empezar a angustiarme quince dias antes), a las diez menos diez disimulaba en la parada del autobús más cercana de la Abacus, no fuera que algún conocido me viera esperando que abriera. Avancé como pude entre pilas y pilas de best-sellers, hasta llegar a un mostrador donde un señor con chaleco amarillo miraba sin entender nada. En términos absolutos. Cero patatero. Tenía un mal lustro o le habían cambiado la medicación. Tampoco ayudaba el grosor de los cristales de sus gafas, que le restaban a su cara toda expresión. Lo siento: Me reconozco culpable de buscar un libro en una librería (que desfachatez¡¡¡). Un libro al que ya se le ha secado la tinta, un libro para adultos, en el que no salen vampiros adolescentes, ni griales, ni complots para conquistar el mundo, en catalán, de un tipo al que hace algunos años le dieron el Nobel de literatura: algo apañadito para regalar a Amic e Amat en nuestro primer Sant Jordi.
El primer intento resultó nulo: no lo tenían. El hecho de que figurara en la web de la librería como disponible "no tiene nada que ver": es de todos conocidos que el mantenimiento de las webs sobre la disponibilidad de género en los comercios está a cargo de unos hombrecillos verdes, cabrones, cuya máxima aspiración en esta vida y en las próximas es confundir a la clientela. Haber empezado por ahí. El título del segundo intento generó esta presunta situación cómica:
Yo:- Tienes "algo que contarte"?
Él (al que a partir de ahora llamaremos Mortadelo:- ??????
Me sentía juguetona y con espíritu de perdidos al río, así le aguanté la mirada durante al menos diez segundos, con las cejas levemente arqueadas esperando una respuesta.
Él: me puedes escribir el nombre del autor?
Se lo apunté. Lo consultó en el ordenador. Desapareció durante un rato sin decirme nada: ni uy, ahora caigo que no trabajo aquí; ni me he dejado la leche en el fuego y está subiendo; ni la voz de mi cabeza dice que me han descubierto y debo huir.
Volvió con un libro.
No era el libro.
Estaba triste, cansada y había perdido toda la esperanza en la condición humana.
Pagué el libro y me fui. Si el azar se esforzó tanto en que acabara con esa novela, no seré yo quien le lleve la contraria, quizá será el gran descubrimiento de mi vida. De todas maneras, juro que el año que viene, me dejaré de cooperativas biojipis y guays y encargaré lo que busco en la librería del barrio, la de toda la vida, con suficiente antelación para poder desarrollar un plan B, quizá no descubriré un autor nuevo y excitante pero al menos no tendré la sensación de estar participando en el mantenimiento de una ficción (no literaria)

tengo una debilidad ...

2010-04-21T07:24:00.000-07:00
Lo reconozco. Adoro los blogs de moda. Son una cosa mucho más seria de lo que parece. Gracias a ellos he conocido la obra de fotógrafos, ilustradores, diseñadores ... profesionales de la frivolidad como sector productivo, gente que ha hecho de la belleza (o de la provocación) su modo de vida o su principal afición. Gracias a ellos me he iniciado en un rito que utiliza inspiración, textura, vintage en una liturgia doblemente llena de símbolos: los necesarios para sustentarse y los que representan la vacuidad de este género.
Dejemos para otro día debates sobre los arquetipos que transmiten y regalémonos los sentidos, simplemente, con joyas que jamás luciremos, pieles que nunca pasearemos, zapatos imposibles que sólo sirven para desplazarse en taxi, modelitos de invierno de la gasa más transparente ...
Para realidad ya tengo la cola del Mercadona, el transporte público, la sala de espera del médico de la seguridad social. Para realidad ya tengo mi perfil sandunguero de mujer que nunca será Audrey Hepburn, mi armario repleto de prendas del chino, las varices que tan amorosamente me regaló mi hija ...
Dadme lujo obsceno sin la retórica de las revistas del corazón, no quiero saber nada sobre su vida, sólo admirarme de que el artificio, a veces, sea capaz de superar a la naturaleza.

14 de abril

2010-04-19T00:05:00.000-07:00
"Al timbaler del Bruc deberían haberle amputado los brazos"
oído por ahí, a raiz de la celebración del día de la república.

Por si alguien no la conoce, la leyenda del timbaler del bruc va de cómo un chaval ahuyentó las tropas francesas tocando su tambor frustrando así una invasión. Gracias hombre. Si te hubieras estado quieto ahora sería francesa. Hablaría francés sin acento. París sería un pueblo húmedo e inhóspito comparado con Barcelona, ciudad a la que conocerían hasta en el último rincón del mundo como paradigma del "charm" y de la "grandeur" (y como nudo de las comunicaciones en el sur de Europa). El sur de Europa, por cierto, empezaría de Despeñaperros para abajo, no antes, que los franceses ponemos los puntos cardinales donde más nos favorecen. Tendríamos un dicharachero presidente de la República al que podríamos criticar sin piedad y sin ninguna censura y al que podríamos cambiar cada cuatro años, cuando nos aburrieramos de su cara o de su gestión. La familia Borbón se apuntaría a un reality show para conseguir vivir del cuento y ya no sería necesario que fueran "campechanos" ni "como cualquier otra joven de su tiempo": podrían mostrarse bordes, desagradables, maleducados o anacrónicas si así les apetece. Cada dos por tres estaríamos de huelga general, que al capital hay que ponerle a menudo los puntos sobre las íes que si no se desmanda ...
Pero el señorito tenía que tocar el tambor, no podía quedarse quieto, no. El niño necesitaba sus cinco minutos de gloria y ahorrarnos así un futuro ilustrado, laico, progresista ... hubiera sido hermoso.

ahora estoy leyendo ...

2010-04-15T23:32:00.000-07:00
Y cómo me está gustando¡¡¡ Para los que no lo conozcan, Hanif Kureishi es un escritor británico de origen paquistaní que escribe sobre lo que conoce (que siempre es recomendable): la vida social de un Londres mestizo y abigarrado durante la convulsa era Tatcher.
Ya me diréis si os ha gustado ... o le ha gustado a aquella persona a la que se la regalareis el viernes que viene, que se acerca Sant Jordi y hay que tener varias opciones por si falla alguna. Me encanta esta fiesta, una de las pocas tradiciones civilizadas que conozco. Espero con ilusión que haga un buen dia y poder pasear, chafardear, regalar libros y rosas a amigos, familiares y amante, y recibirlos, claro.

Ya me explicareis como ha ido en vuestro caso: preferis asegurar la jugada con un autor mediático? o os arriesgais como el típico lector coñazo (servidora) a regalar lo que os apasiona y encanta sin tener la más mínima consideración con los gustos del otro?

pd: creo recordar que el sr. Kureishi fue el guionista de " mi hermosa lavandería" y " Sami y Rosie se lo montan". De nada

TV3 mola

2010-04-15T00:08:00.000-07:00

"Animalades al corral" Estados Unidos 2007. Back at the Barnyard. De lunes a viernes a las 18.40, sábado a las 19.10.
Este simpático animal del que sólo he podido subir esta birria de foto es el protagonista de una serie infantil que se emite por el K33, el canal infantil de la televisión pública catalana. La foto omite la principal característica de la bestia: se llama Andy y es una vaca macho. Lo sé por que la dobla un doblador macho, lo otros personajes se refieren a él como varón pero en lugar de un honesto pene luce un set de hermosas ubres. Supongo que a la productora norteamericana le pareció indecente dotar a un toro de sus atributos (o simplemente ponerle unos tejanos) pero el resultado es para no perdérselo.
Podéis verlo de cuerpo entero en: http://www.super3.cat/psuper3/sp3Item.jsp?idint=3710&item=programa&seccio=serie

Llevo una Mafalda dentro

2010-04-14T07:11:00.000-07:00

"Los que estén libres de pecado que tiren la primera piedra"

B16 dixit, aunque no fue el primero

Pues ya puede ir su santidad indicándome la cantera más cercana, por que jamás se me ocurrió:
Abusar de niños

Meter mano en la caja de mi lugar de trabajo

Cobrar comisiones por hacer algo por lo que ya cobro o debería hacer gratis

simultanear despidos y deslocalizaciones con reparto de dividendos millonarios

denunciar al bueno por perseguir a los malos

Calificar matar civiles como daños colaterales (un daño colateral es una rallada en la pintura del coche no que se muera un señor que pasaba por ahí).

Me revienta que el bueno del papa insinue que todos estamos en el ajo, que efectue este torpe guiño de complicidad, algo así como: "por favor, quien no le ha tocado el culo a un niño alguna vez?" pues yo, oiga, y ni ganas, y no debo ser la única indignada, que entre mis cientos y cientos de mejores amigos no hay ni pederastas, ni corruptos, ni traficantes de armas, ni fascistas ni banqueros ... O sea, que mal que le pese, los buenos somos mayoría, los que no delinquimos (delinquimos, no pecamos, que eso es otra cosa) somos mayoría, los que no ganamos para disgustos cuando vemos las noticias somos mayoría. Que perdone él si quiere, ya que ése es su ministerio, pero en la tierra la justicia la imparten jueces y tribunales mundanos que son los competentes para enchironar semejantes perlas, hayan o no pecado.

P.D. Prometo actualizar más a menudo, pero es que ando enamorada y voy todo el día suspirando, rezumando almíbar por todos los poros y claro, una está que camina a un palmo del suelo y así no hay quien se concentre ... De todas maneras, estoy contenta del post que me ha salido teniendo en cuenta el estado de ánimo cursi-de sopapazo que acarreo.

Lunes

2010-03-22T01:32:00.000-07:00

QUIERO VOLVER AL BOSQUE
Quiero pasear sobre una alfombra de dos palmos de hojas secas, mullidita y crujiente, que amortigüe mis pasos y los haga sonar como cereales del desayuno.
Quiero hablar flojito para no despertar a la niebla.
Quiero comer pan con longaniza, sentada sobre un montecillo des del que se ve el camino.
Quiero buscar los pájaros que escucho y no encontrarlos.
.
.
.

Feliz primavera a tod@s

Extrañas costumbres vúlgaras

2010-03-16T00:46:00.000-07:00
Hace ya algún tiempo, Amic e Amat y yo fuimos al teatro. Se representaba una obra con canciones y números de circo de los de verdad. El argumento versaba sobre la parte de nuestra vida que transcurre en la cama: la música era preciosa; el espectáculo bello, onírico, inteligente, evocador, cuidado en todos los detalles, gamberro ... corto (esto es importante. Como en otras muchas cosas, aquí también menos es más) ... un placer y un lujo de velada. Para rematar la faena propuse cenar unas tapitas en un gallego del barrio: si, se que no es lo mejor después de una obra con música de Lluís Llach, pero precisamente por eso, por que temía morir de lirismo, propuse un cambio radical de ambiente y vaya si lo fue. De entrada, en una mesa cercana, había un grupo de seis o ocho jóvenes vestidos de terciopelo negro como recién salidos de un cuadro del Greco que enarbolaban instrumentos musicales haciendo ademán, además, de su voluntad de tocarlos. Les acompañaban un par de jóvenes hembras, rubias y malteñidas, que se miraban las uñas con cara de asco.

Los acontecimientos se precipitaron, a Amic e Amat, a quien en un principio le hizo gracia el encuentro como muestra del pintoresquismo local (él es de la capital y contempla con benevolencia primermundista las costumbres vúlgaras), de poco se le caen las orejas en el pulpo a feira cuando los músicos disfrazados de velvet batman empezaron a tocar "Si adelita se fuera con otro". Para tranquilizarle (o no) le prometí que si osaban tocar "Clavelitos", yo les pediría, en justa correspondencia, "Satisfaction". Inexplicablemente, no le pareció buena idea. A veces pienso que este chico es un aburrido. Pese a la glacial acogida del público, más concentrado en la conversación que en la música, los tunos persistieron en su intento de amenizarnos la velada, hasta el momento en el que uno de ellos se puso en pie y explicó a todos los asistentes que iban a interpretar un bonito tema músico vocal compuesto por Pablo (el camarero macho) para Eulalia (la camarera hembra), para confesarle su amor. La canción era como cualquier tema interpretado por la tuna: pandereta y plinc, plinc, trilín de gitarricas encogías. Eulalia enrojeció toda ella, luego pasó a un bonito tono morado para después romper en llanto. Ignoro si de felicidad, de vergüenza o de ganas de matar reprimidas. Se parapetó detrás de la barra. El público jaleaba: Eulalia, dile que si (que así a lo mejor se callan y nos dejan cenar en paz). Amic e Amat, flojito, propuso que en justa correspondencia por el sofoco, Eulalia debía proponer a Pablo que consumaran su amor allá mismo, sobre la barra y que el auditorio marcaramos el ritmo de la coyunda con las palmas unos y con las guitarras de diferentes tamaños los otros. Me temo que Amic e Amat fue jipi e incluso un poco ácrata, la idea me pareció como de Buñuel ... un final fantástico para tan extraña performance. Buscamos, sin éxito, cámaras ocultas por toda la sala, intentamos encontrar algún parecido entre los protagonistas y miembros de la cubana. Al final, nos rendimos a la evidencia: aquello era real.

No puedo evitar mirar dentro del local cada vez que paso por delante, no he vuelto a ver a la tuna. Eulalia sigue atendiendo las mesas y la barra. No parece especialmente feliz ni desgraciada. Pablo sigue trabajando junto a ella. Aparentemente, no ha cambiado nada.

Extraños efectos secundarios de dejar de fumar ...

2010-03-02T23:45:00.000-08:00

No fue un propósito de año nuevo, simplemente, la consecuencia de la tercera bronquitis en lo que llevamos de invierno. Si, ya se que es mucho más glamuroso ir escupiendo sangre como una dama de las camelias de extrarradio que mantenerse en un excelente estado de salud, pero es que mis hijos todavía no son mayores de edad y me temo que tendrían algún problema a la hora de cobrar el seguro que les arreglará la vida para siempre.

Me di de baja del gimnasio: hacía ya tiempo que había dejado de ir y finalmente dejé de pagar ... con lo ahorrado me apunté a un curso de danzas orientales (así en plural) para "trabajar mi feminidad", "despertar la diosa que todas llevamos dentro" y "reconocerme y celebrarme en mi cuerpo". Me compré un pañuelo de moneditas que suenan cuando no deben. Me esfuerzo en mover partes de mi cuerpo que creia soldadas. Intento ser ligera y sensual, como la profa, inocente y pícara, toda deseo y el espejo me devuelve una imagen tan armónica cómo la de una lanzadora de peso rumana con convulsiones. Debe ser que no lo integro, que no lo siento. Para persistir en la conexión con mi yo profundo, ese yo hedonista y salvaje que hemos reprimido durante generaciones de control patriarcal, me inscribí en un taller de apertura de los chacras a través de la danza. El sábado abrimos el primer chacra: teníamos que ir vestidas de rojo, nos pintamos el cuerpo y bailamos como posesas danzas africanas al ritmo de una percusión vertiginosa. Sentimos como la energía de la tierra, cálida y de color rojo brillante, entraba por nuestras vaginas (cada una la suya) y se expandía por nuestro cuerpo. Yo tenía frío, pero es que estaba medio pachucha y el día no acompañaba, y juro que nada entró por mi vagina: imagino que me hubiera dado cuenta, pero claro, después de tres embarazos una ha perdido un poco de tono muscular ahí.
El colectivo de danzantes estaba tan perplejo como yo: éramos diez mujeres, todas con la edad mínima para votar superada y algunas con fotos de nietos en la cartera. Me mantuve en un discreto segundo plano cuando Entusiasta1 sacó barritas de incienso de la bolsa y encendió una ahumándonos como a salmones: era pachulí, así que nos ajumamos muy místicamente. No entendí nada cuando Anciana1 se persignó antes de empezar la sesión musitando: Dios mio, ayúdame. Supongo que a acabar la clase sin haberse roto la cadera. Fingí no estar ahí cuando la profe improvisó una especie de bacanal-akelarre mientras nos exhortaba: improvisad, sentid la música, fluid ¡¡¡ La clase acabó tres horas después y debo reconocer que me sentó divinamente: acabé sudada y satisfecha después de haber saltado, gritado, corrido, bailado, reptado, maullado ... con la sensación de haberme divertido haciendo lo que nunca hago sólo por el puro placer de hacerlo.

Al día siguiente tenía agujetas, pero empiezo a dudar que tenga chacras ...

AEROPUERTO 2010

2010-01-26T23:46:00.000-08:00
Adoro los aeropuertos, aunque tengas que caminar cargada como una burra a lo largo de interminables pasillos sobre pavimentos que resbalan de tan brillantes. Aunque no se pueda fumar mientras esperas La Llamada. Aunque el personal que trabaja sea antipático por contrato. Adoro que los otros usuarios me parezcan siempre más guapos, más cultos, más viajados, quedarme embobada mientras teclean (no se puede perder el tiempo) en sus portátiles plateados. Jamás imagino que jueguen al tetris: sin duda estarán preparando decisiones que afectarán al mundo. Y allá estoy yo, abrazada a mi mochila de Chez Chinoise, que no facturo por que resulta prohibitivo, sintiéndome feliz y excitada ante la inminencia del viaje, de la aventura. Da igual que sea un vuelo doméstico de duración inferior a la del trayecto de mi casa al aeropuerto: soy una chica con suerte por estar allá en ese momento, por disfrutar de la espectativa del viaje. A menudo, las espectativas son la mejor parte del invento: luego llega la realidad con sus tijeras de podar y te dejan el vergel hecho un páramo, pero la ilusión, el placer de acariciar lo posible pero todavía irreal, eso no me lo quita nadie.

Loterías

2009-12-22T23:50:00.000-08:00
Tampoco a mi me ha tocado la lotería. No es estraño, ya que hace años que no juego: me peleé con el azar y desde entonces no nos hablamos. Me harté de los millones de marranadas que me hizo a lo largo de treinta años y decidí retirarle la confianza y el saludo. Nos ignoramos elegantemente. Sospecho que este cese temporal de relación me perjudica a mi mucho más que a él: es bueno tener el azar de tu lado. Es bueno confiar en la suerte. Admiro a las personas que sin tener ninguna prueba de su existencia viven el día a día incorporando el azar (bueno, como el colesterol) a su cotidianidad: se las ve felices y seguras, con un especie de optimismo ramplón muy práctico y que te facilita mucho las cosas. Hay que ser práctico y no confiar en la suerte no lo es. La realidad admite multitud de variables que hay que saber agitar con gracia para que el cóctel salga sabroso, si no sabe a medicina, hay que saber incorporar ese puntito de incertidumbre en la esperanza de las películas con final feliz. Repetirse como un mantra: "lo normal es que todo vaya bien" hasta llegar a creerlo. Si no, te dejas llevar por el afán de tener todos los imprevistos previstos, todas las incidencias cubiertas, ... y cuando crees que lo has conseguido, llega el azar, triunfante y encantado de haberse conocido, y te abofetea en pleno rostro para echar a correr soltando una sonora carcajada ...

Feliz año a todos

Apuntando maneras

2009-12-13T09:07:00.000-08:00

Señálese el prócer europeo que inició su carrera política presidiendo un club de fútbol ...

Socorro¡¡¡ estoy mutando en Bridget Jones¡¡¡

2009-12-01T09:20:00.000-08:00
Odio a Bridget Jones. Me parece un personaje patético. Una caricatura llevada al extremo de lo que las adolescentes con poco éxito en el instituto suponen que debe ser la vida de una mujer adulta o casi. Para los que no la conozcan, Bridget Jones es una chica entre los 25 y los treinta, inglesa (lo que lo dice todo sobre su vida sexual), obsesionada con contar las calorias que ingiere, los gintónics que se bebe, los hombres con los que no se acuesta, los cigarrillos que fuma y su peso. Y todo lo apunta en un diario. El paradigma del éxito y la liberación femeninas.

Por qué me ha venido de a la mente este personaje ya pasado de moda, cuando las que ahora están en la onda son las chicas de "Sexo en Nueva York"? Será que me siento irremisiblemente empujada al Bridgetjonismo? Será que una fuerza sobrenatural y contra la que no puedo luchar me obliga a contar calorías y todo lo demás? Hay ocasiones en que el espíritu del arquetipo, del lugar común nos posee como a la niña del exorcista y hay que tener los nervios templados (no es mi caso) y el alma guerrera (menos) para resistirse a las nuevas formas de dominio que, disfrazadas de evasión, compramos en edición de bolsillo o tomamos prestadas de la biblioteca del barrio.

Amigos, amigas, lanzo un llamamiento al éter: sacrificadme como a un animal moribundo si veis que llego a esos inquietantes extremos. Desde el otro barrio os lo agradeceré.

ícaro

2009-11-25T01:02:00.000-08:00
Ayer un chico de mi trabajo emprendió un vuelo en picado hacia el futuro. Desde la novena planta. En horario laboral. No era exactamente un compañero y tampoco teníamos una relación muy estrecha (no sé ni como se llamaba): era uno de los trabajadores de mantenimiento con los que, como buena chica de izquierdas, me siento obligada a ser amable, más que nada por que te hacen más caso cuando les pides que suban la temperatura de la calefacción. Puro interés friolero.

Poco a poco, se va recomponiendo su paisaje: treintaitantos, deprimido, no superaba una separación reciente ... lo voy conociendo ahora que ha muerto. Es una sensación extraña. Empieza ser ahora que no es.

No soy de las que ven la vida como un don sagrado. A veces la vida vivida, no el concepto metafísico, puede ser inhóspita, invivible, como si te regalaran un cachorro de mastín del tamaño de un poni y tu en un estudio de 30 metros cuadrados. Como llevar nitroglicerina en el bolso en un metro en hora punta. No sabes que hacer para que no te explote en las manos. No sabes que hacer para que no reviente contra el pavimento.

agradecida y emocionada

2009-11-03T04:28:00.000-08:00
Hace más o menos de un año que me embarqué en esta tontería de mantener un blog, gracias a la insistencia de amigos que creian, ilusos, que dejaría de darles la tabarra con mails interminables enviados a sus lugares de trabajo. O no me conocían (cosa poco probable) o infradimensionaron mi vanidad, que a estas alturas debe alcanzar el tamaño de Australia.

Dicen que escribir ayuda a estructurar el pensamiento. Quizá sea así. De lo que estoy segura es de que ayuda a definir el sentimiento: en el momento en que le cuelgas una etiqueta a eso-que-te-reconcome, lo barnizas con sentido del humor (no vamos a tomarnos en serio a estas alturas) y lo lanzas al ciberespacio como una sonda regordeta con publicidad de Coca-cola, pues, no sé, parece que la cosa ya no es tan trágica ni tan trascendente. Todo Se reduce a "cosas de la vida". Por que en el fondo, todo lo que nos rodea, nos importa y nos conmueve son "cosas de la vida", en mi caso: los niños, la poesía, la santa indignación que me embarga cada dos por tres, el amor y el desamor, los libros que leo, la música que escucho, las conversaciones que mantengo (y que no serán sustituidas ni por todos los blogs del mundo) ...
Que alguien esté dispuesto a leer sobre lo que me interesa, que es sobre lo que escribo, no deja de sorprenderme, pero tampoco es tan extraño habida cuenta que yo estoy dispuesta a leer sobre las cosas de la vida de otros, en una especie de intercambio onanista frente a una sala de espejos. (A veces me sorprendo a mi misma de las imágenes que me salen)

Un buen amigo me dijo un día: "escribimos para que nos quieran". Creo que empiezo estar de acuerdo: para que nos conozcan y nos quieran, para sembrar polémica y nos quieran, para excitar curiosidades y nos quieran ...

Como ya os he castigado bastante (pero no suficiente) con poesía, me despido hasta otro ratito citando a la ínclita Lina Morgan, que si me pongo lírica voy a acabar llorando:

"Agradecidaaaaa y emocionadaaaaa
solamente puedo decir
gracias por veniiiiiiiiiiir"

De ratones y mujeres

2009-10-20T04:57:00.000-07:00
La noche del sábado se escapó el hamster de Hijo1.
Juro que la jaula estaba bien cerrada, se debió colar entre dos barrotes el muy Houdini.
Lo busqué por entre todos los rincones acogedores para ratones de la casa, sin éxito.
La Prole estaba de puente con su padre, así que se ahorraron la visión de su madre levantando el sofá con un brazo y poniendo voz sugerente para roedores : cuquiiiii, dónde estás, ratita? sal ratita de mamá, dónde está la ratita de la casa?... con lo que mina eso la autoridad, ya de por si en crisis. Se ahorraron presenciar el ataque de lágrimas y gintonic motivados por la culpa, el otoño y el síndrome premestrual que lleva por título "soy tan mala madre que además de destrozar el hogar de mis hijos, les pierdo la mascota" ... tdo un éxito en las carteleras últimamente.
La noche siguiente, dejé la jaula abierta por si le apetecía volver al hogar (nota mental, una jaula nunca es un hogar, por muy rata que seas). No le apeteció.
El lunes fui a comprar otro hamster, este es gris y el fugitivo, marroncito. Les tendré que explicar a los niños que ha mudado el pelo por que llega el invierno, también le dejé un plato con pipas y agua en un rincón, por si un aquel.
El martes, mientas veia House en la penumbra (Por cierto, soy la única que encuentra sexi a Hugh Laurie hasta en "El Escurçó negre?), lo vi cruzar el comedor en diagonal y meterse bajo el sofá.
El miércoles invoqué a Sangúgel mediante la letania "como cazar un hámster sin dañarlo". Sorprendentemente, no sólo encontré la información, sino que me dió tiempo a solidarizarme con otras muchas personas víctimas de roedores ingratos (y yo que lo he dado todo por ti, y tu mira como me lo pagas ...). Para que luego critiquen el uso de internet.
Monté la trampa siguiendo las instrucciones del blogger usando: un cubo, una pila de libros y un trozo grande (muy grande) de aromático y persistente Gouda.
Finalmente, la rata cayó. La Gran Cazadora se retira a descansar.

Por cierto, alguien quiere un hamster? si los junto pueden matarse mutuamente o formar una familia ...

Gótico Flamígero

2009-09-29T01:11:00.000-07:00
Quiero ser hija de ZP, que me adopte, me apadrine o algo.
Reivindico el derecho que no pude ejercer cuando tenía 16 años a salir de casa convencida de que iba monísima y ir echa un espantajo. Para sumirme en la miseria, sólo era necesario un breve arqueo de cejas por parte de mi madre y el comentario: no pensarás salir así de casa ... También podría haber respondido: pues si, que pasa ... pero no lo hice. Nunca. Tengo pruebas documentales de mi asistencia a celebraciones familiares disfrazada de muñeca repollo, sintiendome otra que no era yo, por que el hábito hace al monje y a esta monjita le quedaban los volantes como a un santo dos pistolas. Recuerdo el asco por no encontrar argumentos para la rebelión y la culpa por desearla. Por eso, cuando he visto la foto de marras se me han anegado los ojos de lágrimas ... Exagero un poco, me he alegrado por las dos chicas, me alegra que no les pavimenten la personalidad, me alegra que no se hayan tenido que disfrazar de lo que no son para posar con los reyes electos del mundo, me alegra que abominen de las normas más rancias de urbanidad y se muestren como son. Seguro que crecerán alegres y confiadas y cuando de aquí unos años repasen el álbum familiar les reprocharán a sus padres que las hayan dejado posar de esa guisa. Gajes del oficio.

Qué coño les han visto a ....?

2009-09-24T03:54:00.000-07:00

Amaral?

Hoy toca fobias. Me dejo la foto de Bebe, por que mi muy admirado Vartigmen (de las horas del lobo) ya hizo un post sobre ella que suscribo totalmente. Seguro que si me esfuerzo se me ocurren más fenómenos inexplicables de la cultura cotemporánea, pero hace solete, la Prole está viendo un DVD de Tom y Jerry (gracias red de bibliotecas por conservar los clásicos) y me acabo de cascar un gintonic mientras cocinaba: estoy de demasiado buen humor para cultivar mis rencores .... y que siga así

Coda

2009-09-04T00:34:00.000-07:00
Perdón por la desaparición, pero es que me estaba separando y me quedaba poco espacio físico y mental para literaturas. Convendréis conmigo que como excusa es muy convincente.
Y cierta.
Pues eso, que ya está. Nueve años de convivencia. Tres niños (anteriormente conocidos como La Prole Más Bella del Mundo) y la sensación de que el futuro empieza ahora: Qué vértigo de libertad¡¡¡.
Mi teoría: no hay amor que resista al matrimonio. Es una teoría tan buena como cualquier otra. Ganas de repetir: cero, no tengo el alma hecha a jaulas doradas.
La sensación: gratitud. Al azar, al destino, al Único Hombre Al Que le Permití Hacerme Tres Niños, que ha vivido perplejo y respetuoso el proceso, que me ha allanado el camino, que no ha parado hasta encontrar soluciones justas y satisfactorias para ambos a los inevitables problemas domésticos que surgen en estos casos, que me quiere y por eso me quiere feliz.
Ahora toca centrarse, mirar alrededor y tomar posición ante el mundo. Dejarse querer por los amigos. Tener paciencia con la familia. No dar demasiadas explicaciones. Hablar con las maestras de la prole. Quizá redecorar ...
No puedo evitar sentirme una chica con suerte.

Tomarse un respiro

2009-07-22T09:23:00.000-07:00
Vacaciones en tiempos de crisis, y no me refiero a la que está cayendo ahí fuera, sino al revulsivo personal que trae en el equipaje, los daños colaterales. Parece que toca frenar, activar el sónar y reposicionarse en la realidad. De pequeña odiaba las vacaciones: me daba como un horror vacui la perspectiva de tanto tiempo libre por delante. Me gustaba ir a la escuela, la rutina, el poder anticiparte a lo que tocaba en cada momento: me hacía sentir segura. Era una niña rara.

No sé exactamente por qué, este agosto es diferente: llega en tiempos de cambio. El cambio dentro del cambio: un frenazo en una rutina cada vez más exigente de originalidad en la respuesta. Un parón para viajar, tomar el sol, descansar ... como si no pasará nada, fingiendo seguridades que no tenemos. Benidorm es lo único convencional que nos queda.

Un amigo mio dedicará estas vacaciones a viajar a los pueblos de los que es originaria su familia. No los conoce y piensa que pasear por las calles en las que vivieron sus antepasados le ayudará a compender(se) mejor. Otra amiga no anulará sus planes pese a saber que en cuanto vuelva no tendrá trabajo: piensa que se merece el viaje que ha planeado con cariño y para el cual ha ahorrado durante meses. Una cuestión de actitud. Actitud que no falte: toca surfear sobre la realidad en pos de playas de arena más blanca y brisa más suave. Sin prisa por volver a casa.

Vuelve a tocar poesía

2009-07-08T03:17:00.000-07:00
Y de la buena. Incluyo también una traducción doméstica: no es mía (a duras penas me defiendo con la poesía en mis lenguas padre y madre, como para atreverme a interpretar versos extrangeros). La traducción es de un buen amigo, uno de esos preciosos regalos que te deja el destino en la puerta de casa.

Somewhere I have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me ,
or which I cannot touch because they are too near

your slightest look will easily unclose me
though I have close myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, misteriously) her first rose

or if you wish be to close me, I and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death an forever with each breathing

(I do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of you eyes is deepers than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands.

E.E. Cummings

La cosa viene a ser más o menos así:

En un lugar a donde nunca he ido,
que supera por fortuna la experiencia,
se encuentra el silencio de tus ojos:
en tu gesto más leve hay cosas que me envuelven
o a las que yo no llego per que están muy próximas

tu más ligera mirada me envolverá facilmente
aunque me haya cerrado como una mano,
tu siempre me abres como la primavera
(con toque hábil y misterioso)
abre su primera rosa pétalo a pétalo

más si quieres cerrarme, mi vida y yo
nos cerraremos súbita y bellamente,
como el corazón de la flor imagina
que la nieve cae enderredor con gran cuidado;
nada que en la vida podamos percibir iguala
el poder de tu fragilidad intensa: cuya textura
me incita con el color de sus paisajes
aboliendo la muerte para siempre con cada suspiro

(yo no sé qué hay en ti que cierra
y abre; pero algo hay en mi que comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene las manos tan pequeñas.

Para que vamos a engañarnos: ésto de los blogs sirve, entre otras cosas, para socializar fílias y fobias. De momento me dedico a lo primero, todo se andará ...

Las cadenas no se bruñen, se rompen, bonita

2009-06-30T03:50:00.000-07:00
Una mujer se viste por primera vez el fajín de Estado Mayor

(EL PAÍS ed. digital 30.06.2009)

Debería estar contenta ... de verdad? Hombre, así pensado en frío ... debería sentirme orgullosa de que una mujer haya llegado a la cúpula del escalafón militar. Ahi no llega cualquiera y seguro que le ha costado mucho a la pobre: seguro que ha tenido que demostrar poseer un 150% más de espíritu castrense que sus compañeros.

Si no fuera por lo que pienso del ejército.

Me entristecen las jerarquías y la militar, directamente, me enferma ( tampoco me imagino a los soldados planeando un ataque de manera asamblearia, que quieres que te diga). Entonces, como debo sentirme ahora que una hermana después de un esfuerzo sobrehumano ha conseguido introducirse en el management de una organización machista, poco democrática, alienante, obsoleta en tiempos de paz e inhumana en tiempos de guerra?.

Hay que reconocerle un valor, desde luego, aunque la nueva miembra del Estado Mayor sea hija y esposa de militares, lo que le da a su ingreso ese aire de negocio heredado que está pidiendo reformas a gritos, y cuente con una retahila interminable de apellidos.

No sé como sentirme: preferiría que le hubieran dado el Nobel de física, por ejemplo (ah, la ciencia ese otro valle de la testosterona). Entonces me alegraría sin restricciones. Por otro lado, si tiene que existir un ejército, me congratula que en su cúpula hayan mujeres: seguro que incorporan un punto de vista femenino a las reuniones del estado mayor (nótese el esfuerzo que hago por no introducir un chiste políticamente incorrecto, de los que me gustan).

Nada, que estoy hecha un lío.

Auténtica crónica vúlgara (rechace imitaciones)

2009-06-23T00:01:00.000-07:00
Llega el verano, se acaba el curso y toca reunirse con las tutoras de la prole para hacer balance. Siempre me tomo estos encuentros como un exámen oral de maternidad, pero este es mi problema: afortunadamente, durante la corta vida escolar de mis hijos me he encontrado con maestras entusiastas con su trabajo y comprensivas con el mío lo que es de agradecer cuando confias niños en manos mercenarias. La reunión fue bien, exceptuando que se equivocaba de padres, de niño o de ambas cosas. Resulta que hijo1 es un chaval alegre, participativo, trabajador, respetuoso con el personal no docente y con las instalaciones ... vamos, un mirlo blanco ...

Entonces, alguien me puede explicar quien es el cabrón amargado al que alimento y doy cobijo? alguna pista sobre la identidad del impostor? De acuerdo que todos somos muchos, que el ambiente condiciona la respuesta, pero tanto?

Cuesta amar a alguien que te lo pone difícil, ya sea un amigo, un hijo o un amante. La diferencia entre los tres casos radica en que de dos puedes prescindir, de uno no. De acuerdo que llevamos muchos años juntos (toda su vida) y puede que la rutina se haya instalado en nuestra relación, pero no me veo sugeriendo un "cese temporal en la convivencia" ni proponiéndole a una amiga un intercambio. Tengo que apechugar. Tengo que apechugar con este varón al que conocí hace unos años, durante los cuales he aprendido a amarlo incondicionalmente, como en la letra de un bolero, esperando a cambio una cierta reciprocidad. Parimos desconocidos que poco a poco se nos van abriendo como flores, incorporando matices a la maravilla continua.

A veces la sorpresa es agradable, a veces no ...

Europa está lejos y hace mucho frío

2009-06-09T03:54:00.000-07:00
Desmontado ya el mito de el primo americano, que se ha revelado complacido en el papel de gran sheriff del mundo (me creeré que ha cambiado cuando cambie), nos quedaba el hermano europeo: más alto, más rubio, más culto, más civilizado que cualquiera de nosotros.
Qué desilusión¡ la barbarie extiende sus tentáculos, la mediocridad se reproduce hasta ocupar todo el territorio disponible. Para muestra el botón de las recientes elecciones al parlamento europeo: el nivel de participación, anecdótico (a ver quien es el guapo que se proclama la voz del pueblo soberano cuando lo han votado cuatro gatos) y los resultados, siendo optimista, preocupantes.
Algo le pasa a la democracia cuando su ejercicio llega a estos extremos. Quizá el parlamento europeo quede muy lejos, quizá pese sobre sus miembros la sospecha del retiro dorado de ilustres pero incómodas figuras de los partidos políticos (verdad sr. Vidal-Cuadras o sra. Gracia?), quizá, así desde fuera, parezca un organismo hiper-burocratizado, quizá no tengamos ni idea de como es él ni a que dedica su tiempo libre y hemos decidido, libre y soberanamente, no participar en la legitimación de instituciones que no sabemos para que sirven realmente. Sería un alivio. Significaría que poco a poco tomamos conciencia de que significa un voto y optamos por no ejercer cuando nos faltan elementos de juicio, pero me temo que no es el caso.
Dejadme soñar con listas abierta, con exposiciones didácticas de programas, con demostraciones de compromisos adquiridos y cumplidos. Entonces si el nivel de participación se repite, me creeré que los votantes se han quedado en casa viendo la formula uno. Mientras no llegue el momento, sospecharé que empezamos a estar hartos de que nos saquen de la caja sólo cuando necesitan que les legitimen y que nos vuelvan a guardar hasta dentro de cuatro o cinco años.

En dique seco ...

2009-06-03T05:12:00.000-07:00
Nada. No hay manera. Que no se me ocurre sobre que escribir. Empiezo a estar preocupada: se estará borrando la delgada línea roja que me matenía unida a la realidad? estoy por publicar recetas, consejos de belleza, noticias del corazón recortadas de webs serias y profesionales, fotos de mis vacaciones pasadas, planes de vacaciones futuras, proyectos que no se materializarán jamás por culpa de mi pereza: ah, los pecados capitales, cuántas grandes satisfacciones nos han proporcionado¡¡¡, el que menos, debo admitirlo, la soberbía: una siempre ha sido humilde, si no de manera innata de una manera brutalmente adquirida. La letra con sangre entra. Pero de los demás: gula, lujuria, ira, envidia, pereza (éste es el mio) he dispuesto como si tuviera la patente. Y de que manera. Ésto me recuerda un chiste que no puedo evitar explicaros: están dos monjes en silencio, en el claustro y uno de ellos se sonríe. El otro piensa: el padre abad no medita, recuerda. Que viene a ser algo así como que nos quiten lo bailao. Ya volverá la inspiración si la cotidianidad la deja, ahora no tengo tiempo para buscarla: seguro que se ha quedado en el otro bolso.

Con el sudor de tu frente

2009-05-22T04:11:00.000-07:00
Hace un par de días, en uno de mis ires y venires, vi en el escaparate un libro titulado "si te gustó la escuela, te encantará el trabajo"· Hombre, como título no está mal y como agente provocador de éste post, tampoco (hace tiempo que me rondaba la idea, a raiz de la lectura de un excelente ensayo que os recomiendo: "Elogio de la Pereza"divertida a la par que instructiva historia del trabajo, más o menos)

Odio el trabajo. Excita lo peor de nosotros mismos. Las relaciones laborales discurren entre la vacuidad y la traición. Da igual que estés en una cadena de montaje que sobre un trapecio del Circ du Soleil: es castrador, ocupa demasiado tiempo de nuestra vida y calca estructuras demasiado poco democráticas para mi gusto. Ya sé que hay excepciones, pero no conozco ninguna: todas las personas que valen la pena que conozco sufren bajo estructuras jerárquicas, obsoletas y alienantes. El resto dicen que el trabajo es muy importante para ellos, los pobres. Se comen agradecidos las sardinillas que les echan por aguantar una pelota sobre su nariz y aguantan el bolso sobre las rodillas mientras asienten escuchando instrucciones contradictorias o órdenes crípticas, tipo: traeme eso de ahi ( si preguntas qué es eso y dónde esta ahí eres un incompetente que no tiene poderes paranormales y no te mereces pertenecer a la organización).

Lo de que el trabajo realiza se lo inventaron para justificar que los niños bajaran a las minas: personalmente, ya me he realizado bastante para las tres próximas vidas en las que pienso dedicarme intensamente a la holganza.

Cartelería inquietante I: El ano se cobra aparte

2009-05-19T07:09:00.000-07:00
Esta joya con la que inauguro la que, espero, sea una breve serie sobre lo que se ve escrito sin intención de leerlo, me sorprendió en un desangelado pero funcional gabinete de estética (tipo franquicia) del barrio de Gràcia, barrio que, a priori, no está ni más ni menos habitado por pornostars que cualquier otro de barcelona.

Servidora practica la depilación a regañadientes, sin convicción ni entusiasmo, con cobardía. Me encantaría lucir mis pilosos encantos sin rubor, como un acto (más) de militancia, pero es que, señorito, vivir no es militar y últimamente una milita tanto que la prole más bella del mundo (la propia) le ha comprado una fusta para el Día de la Madre y no es plan, que luego se casarán con dominatrices y me reclamarán el importe del psicoanalista, que seguro que sube un pico.

Pues eso, que desconocía yo, pobre ignorante que:
El ano se depila: ergo, es peludo (algo malo tenía que tener la feliz práctica del "si no se ve no existe")
El ano se cobra aparte (o sea, no se incluye ni en la tarifa piernas ni en la tarifa ingles, teniendo así tarifa propia)
(si veis a Platero, suave y peludo, convencedlo de que no salga de su escondrijo: corren malos tiempos para suavidades ...)

Ná te pido, ná te debo ...

2009-05-12T06:19:00.000-07:00
Hay momentos en la vida en los que hay que decir basta. Se acabó. Encantada de haberte conocido. Sobrevolar la realidad es demasiado difícil con esta carga que me empuja, implacable, hacia abajo.
No quiero ser la alegría de nadie; para variar, me apetece que alguien sea mi alegría. Hay que saber desprenderse de lo que sólo conservas por nostalgia de lo que fue. Todo fluye y nada permanece. Hay que deshacerse de lo viejo para hacerle sitio a lo nuevo, que pronto será viejo también. Qué cansancio esta naturaleza¡ este perpetuo movimiento, este llorar lágrimas secas sin hallar consuelo ... Las viejas sentenciaran: condenada está la que ansia volar y nació sin alas. No lo creas, hermana, tu, que desplazas un aire dulcísimo a tu paso, tu que albergas mundos en tu pecho puedes, debes aspirar a lo que te parezca la felicidad en cada momento recreando, reinventando tu objeto de deseo constantemente, con hambre, con ansia animal. Clávale los dientes a este fruto y sorbe todo su jugo, que corra la dulzura barbilla, cuello, vientre abajo.

Nos quieren sumisas, nos quieren resignadas a la ortodoxia. No sé si eres ángel o paloma, cariño, pero no te quepa duda que naciste para las alas.

En el país de los ciegos ... noche en el Velvet

2009-05-04T01:24:00.000-07:00
Corre la leyenda urbana de que si no ligas en el Velvet, ya puedes cortártela y tirarla a los cerdos.
En mi descargo debo decir que no estoy nada puesta en ambientes de moda: la última vez que fui a bailar se llevaban las hombreras y si, no hubieran destacado para nada en ese local.
Llegamos tempranito, a la una y media o así. El local estaba medio vacio o medio lleno de personas de una edad provecta: ellas bailando por parejas o trios en medio de la pista; ellos, aguantando el vaso de tubo acodados en la barra, como jueces en una feria de ganado ... empezamos mal. Un vistazo al DJ también resultó descorazonador: un señor con bigote al que daban ganas de pedirle un crédito, hiératico como una figura de cera. Bebamos e incorporémonos a la sección femenina, que la música la han sacado de la selección de grandes éxitos de M80 (canciones de todos los tiempos menos de éste). Al momento se nos acerca un tipo sonriente (de que se rie?) al que nadie había informado de que los tirantes no se llevan desde Tom Sawyer y nos pregunta: qué, trascendeis? paso de pedirle una aclaración. Amiga1, con más curiosidad por la condición humana se interesa en que tenía de malo preguntar :estudias o trabajas? Tom Sawyer se retira, compungido. Más tarde lo volverá a intentar. Allá a lo lejos vemos a la Flipa, a las once, un enanito de jardín, con su barbita y todo. Oigo a amiga1: a ver si le vamos a tener que cortar las manos a alguien¡¡¡ imprecación muy apropiada para un varón a todas luces paquistaní ...
Me encantan estos locales en los que no tienes que ser guapo y joven para existir, en que el segureta de la entrada no te pesa con la mirada para decirte que esa noche se celebra una fiesta privada. Me encanta la deshinibición, el "de perdidos al río" de muchas mujeres que no se han resignado a dejar de bailar, de reir, de coquetear aunque jamás hayan usado una talla 38 y la iluminación que más les favorezca sea la ausente. Me encanta la osadía y el nivelazo de autoestima de los tipos que te entran sin gracia y se creen Charlie Rivel reloaded. Me encanta echarme unas risas en buena compañía, segura de que alguien, en algún rincón de la pista, se las estará echando a mi costa, también. Me encanta bailar como poseida por el espíritu de Maiquel Jackson ...

Pero el próximo local lo escoges tu, vale Cris?

El circo se fue de la ciudad ...

2009-04-29T03:15:00.000-07:00
Finalmente se acabó la visita de estado del presidente de la República Francesa y señora. Ignoro el cargo que ostenta la consorte para apuntarse a los viajes oficiales de su marido, pero es que yo en cuestiones de protocolo ando algo floja, así me va. Ya no sorprende, por esperado, el revuelo mediático que se ha levantado a raiz de todo lo que rodea al príncipe y la corista. Perdonadme que no incluya en el post la culifoto: Espero que sabreis agradecérmelo, hartos que estaréis de verla hasta en la hoja parroquial del barrio. Indigna, eso si, el nivel de banalización al que ha llegado el tratamiento mediático de la política: empezó Berlusconi, ese cuñado impresentable que nadie querría en su familia, exhabruptando a diestro y siniestro sin el más mínimo pudor, sin el más mínimo sentido (y ésto es extensible a la mayoría de los cargos electos)de que los votos no son un cheque en blanco sino un contrato con el electorado para cumplir un programa, ni más ni menos, que el programa es vinculante, al menos moralmente ...

Incorporamos la política al espectáculo y nada de lo que suceda tiene trascendencia, no se exigen responsabilidades, todo es circo, entretenimiento y diversión ... y mientras se rebajan derechos, se recortan libertades, se otorgan privilegios exhorbitantes a transnacionales (alguien sabe como ha acabado el tema de los transgénicos? o si ha acabado ...?).

Y el culo de la Bruni ascendiendo, salaz, hacia la gloria ...

Rosas, rosas

2009-04-23T00:27:00.000-07:00
Por que hay tantas maneras de amar como amantes ...

Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Pedro Salinas

anécdotas domésticas

2009-04-21T07:54:00.000-07:00
Hay días en los que una sólo dispone de anécdotas domésticas, señorito. Una es esposa y madre diplomada por la universidad de Vulgaria y, claro, eso limita mucho el radio de acción. Hablando con la madre del mejor amigo de hijo1(y casi amiga mia, también) una mujer de ciencia, inteligente y culta, me planteó el problema de iniciar a los críos en la "espiritualidad" y lo entrecomillo por que el palabro me retrotrae a libro de autoayuda y me da grima: la cosa consistía en explicar a nuestros hijos que la vida consistía en algo más que comer y cagar lo comido, con perdón; que tiene una dimensión que trasciende a lo viviente, o sea, a nosotros ... que hay un intangible que nos da alas y que a la vez limita nuestras posibilidades de acción. Para mi sólo hay un método y pasa por transmitir a los niños la dimensión moral de nuestros actos. Otra vez me disculpo por usar un término maldito, pero es que si la cosa tiene un nombre, haremos bien en utilizarlo, no?. Que hay cosas que por mucho que nos halaguen, nos apetezcan o beneficien, no están bien y no deben hacerse ni consentirse. Ahí queda eso. Así de fácil de formular y dificil de llevar a la práctica. Educar no es tarea para cobardes, ni para aspirantes a reyes de la popularidad doméstica. Hay que comerse el miedo a que no nos quieran. Basta de tibiezas y medias tintas camufladas bajo una progresía mal entendida. Hay que fingir unas certezas que no tenemos para dar a las nuevas generaciones las herramientas que nos sacaran del atolladero en el que nos hemos metido: el capitalismo se desmorona, la escuela se cae, el mercado enloquece, un sistema basado en el crecimiento ilimitado es insostenible ... todas las instituciones que debían sustentarnos están pidiendo a gritos un relevo. Tendremos que reinventarnos como especie y ellos son los que operaran el cambio.

SÓLO UN CRISTO????¡¡¡¡¡

2009-04-16T05:10:00.000-07:00
Ya sé que es algo que no se debe hacer, pero no he podido evitar colgar este sketch de los Monty Phyton como despedida y cierre de esta aguada semana santa y como recordaorio a los ultramontanos que todo es relativo ...

Que lo disfruteis

Ha muerto Corín Tellado ...

2009-04-14T02:52:00.000-07:00

"Ha muerto Corín Tellado, desde luego en esta mesa nadie la ha leído"

a vivir que son dos días, Cadena SER, domingo 13 de abril

Yo tampoco leí nunca nada de Corín Tellado (ni de Chomsky, ni de tantos otros), y no estoy especialmente orgullosa de ello ... El contacto más íntimo que llegué a tener con su obra fue puramente físico: en una papelería del barrio intercambiaban novelas, en un precedente de lo que fueron luego los videoclubs y mi abuelo me mandaba a por libritos de Marcial Lafuente "Estefanía", que yacían al lado de las "novelas rosas". Fueron un antecedente de posguerra de la "Chick-lit": para que Bridget Jones contara calorías como una posesa, muchas otras heroinas antes debieron acudir al curso de corte y confección, al confesionario o al comedor para pobres. Siempre hemos necesitado huir de una realidad anodina y un poco cruel y estas novelitas "que, desde luego en esta mesa nadie ha leído" ayudaron a soñar a miles de mujeres, que era lo poco que les permitía la represión franquista. Me las imagino fáciles, amables, en las que el amor triunfa, el sufrimiento tiene su recompensa y el malvado recibe su castigo. El órden cósmico permanece, chicas, recibireis vuestro premio, sed sumisas, que el varón de vuestros sueños puede acechar en cualquier esquina, sois el receptáculo de valores eternos, la cadena de transmisión de la moral de occidente ...
Supongo que estas lecturas permitieron una evasión que sumergió a las mujeres todavía más en el mar de cieno que fue la realidad de la época, pero claro, hablo sin conocimiento de causa, por que yo, desde luego, no he leído a Corín Tellado.

De que callada manera ...

2009-04-06T05:49:00.000-07:00

Sigo aquí. No me he muerto, lo que pasa es que hace demasiado buen tiempo: un tímido calorcito apunta, los día se alargan, se intuyen vacaciones ... aunque a cualquier cosa le llaman vacaciones: si son cuatro (4) días¡¡¡. Tengo el alma henchida de luz, de color y de nombres. Cualquiera se sienta ante el ordenador a despedazar la realidad cuando vive en un sueño: benditas endorfinas¡¡¡ no paro de repetirme mi mantra:"ésto también pasará", pero mientras no pase es mejor que hundir las manos en la arena, que sestear al sol, que comer y no engordar, que no tener que volver a depilarse jamás ...
"Aún parece, Teresa que te veo/etérea cual dorada mariposa/ ensueño delicioso del deseo/sobre tallo gentil temprana rosa/del amor venturoso devaneo/angélica, purísima y dichosa ..." Eso, eso: angélica, purísima y dichosa. Lo compro. Lástima que no me llame Teresa y perdón por citar a Espronceda, pero es que hay situaciones del alma que sólo se describen con poesía romántica. La poesía, como todas las cosas bellas e inútiles, tiene muy mala prensa en estos tiempos utilitaristas que corren pero dibuja estados de ánimo con precisión fotográfica y hoy (recuerda, ésto también pasará) no me bajan del globo ni a pedradas.
Feliz primavera a todos

Happy Pills

2009-03-25T05:16:00.000-07:00

Recordáis haber pasado días y días en la cama por un resfriado? sorbiendo infusiones con la cabeza llena de mocos, en ese estado de semi-sopor delicioso sintiéndoos Mme. Bovary?. Debíamos guardar cama hasta, al menos un día después de que remitiera la fiebre ... en tiempos, estar enfermo era maravilloso. Ahora los laboratorios farmacéuticos, sensibles siempre a las necesidades del mercado (que no de los enfermos) lanzan todo tipo de medicamentos que te permiten hacer vida normal mientras el proceso sigue su curso, y es que ya no nos podemos permitir una cura de reposo en un balneario de los Alpes o de Huesca: estamos en movimiento constante.
Todo esto viene a raíz de un artículo que leí hace poco en "El País": "Revolución en la cultura del luto" y subtitulaba:"la sociedad demanda cada vez más ayuda para afrontar la pérdida de los seres queridos". Si no nos podemos permitir el lujo de pasar una gripe en la cama, imagínate tomarte el tiempo necesario para asumir una pérdida. No se me ocurre lo que puede decir un psicólogo en estas circunstancias: se lo que dice la gente que te quiere, que para eso está, bueno, para eso y para otras muchas cosas. Me imagino como te podría consolar un confesor, un gurú o un guía espiritual, pero hay momentos en la vida en que lo normal, lo sano, lo razonable es estar triste, enfermo o de mal humor, de la misma manera en que hay otros de alegría, consumo compulsivo y exhuberancia social. Lo normal, lo sano, lo razonable es que te gusten unos más que otros, pero no se puede escoger. No hay soluciones instantáneas proporcionadas por el dogma o la farmacopea, la solución pasa por, como le dijo una vez un médico a mi madre:"tomarse una naranja en ayunas durante tres meses", o sea, dejar que pase el tiempo y tomar vitamina C, que siempre ayuda.

Me parece haber visto un lindo gatito ...

2009-03-18T05:37:00.000-07:00

Alguien debería informar a la Conferencia Episcopal de que a diferencia de los humanos, los linces están en peligro de extinción. Se me ocurren otras muchas diferencias entre un feto, embrión, cigoto o como quiera que se llame eso y un animal, aunque sea un cachorrito suave y peludo como el de la foto. (Seguro que quien haya tenido jamás relación con un niño de la edad del de la valla, añoró el contacto con un felino salvaje en alguna ocasión).
Alguien debería explicar a la conferencia episcopal que desde el legislativo se pretende modificar las leyes que regulan la interrupción del embarazo, no obligar a nadie a hacerlo. De hecho, la mayoría de los embarazos son deseados y llegan a feliz término: como me dijo un amigo: "no te quejes, que a ti te darán un niño y a mi me dieron una piedra". Ventajas de ser la portadora del útero.
Únase (por la linea de puntos) esta foclórica campaña, felizmente lanzada en época de fallas con las últimas declaraciones del papa durante su viaje a África, negando la efectividad del uso del preservativo para evitar la transmisión del sida. Claro, es mucho más coherente esperar que el niño nazca para que se muera que interrumpir un embarazo, sobretodo si el niño es blanco, como el de la foto, que en el tercer mundo tienen superávit de niños y por aquí andamos escasos ...
Me cuesta mucho articular un discurso coherente sobre el tema: durante mi último embarazo tuvimos problemas. La cosa se quedó en un susto, gracias a Dios, pero un doctor en medicina (que no en tacto) me espetó a bocajarro: pero si viene mal lo vas a tener o no?. La angustia, la incertidumbre, el miedo que pasé, que pasamos ante la disyuntiva entre abortar o no (Más tarde se reveló que no era necesario) hace que me sobrevengan arcadas cuando oigo o leo a monseñor repitiendo la consigna, ignorando que la vida nunca puede estar supeditada al dogma.

Crisis? what crisis???

2009-03-16T05:38:00.000-07:00

Pues cual va a ser, la de los cuarenta, acaso hay otra?. Durante las pasadas navidades me cayó encima como una losa, me pilló desprevenida y baja de defensas, me atacó por la espalda en pleno síndrome premenstrual ... y yo sólo pude rendirme. Siempre pensé que envejecer era una cuestión de actitud. Pues no. Envejecer es sobrevivir al tiempo. Los niños te llaman de usted, lo que no me molesta en absoluto habida cuenta que, como decía mi abuela, se es una señora hasta que no se demuestre lo contrario. Tienes la sensación de que ésta ya no es tu época: un mocoso lleno de granos no me entiende cuando voy a comprar un cable que vaya de la tele al ordenador o viceversa, creo que soy la única persona de este hemisferio que utiliza el término "chachi", la dependienta de la perfumería me mira con condescendencia cuando le pido crema contra las primeras arrugas. Lo que se tendría que mantener firme se cae y lo que debería mantenerse flexibe, endurece. Un asco. Claro que la alternativa a envejecer es morirse y si se puede escoger ... escojo lo que escogería cualquiera. Lo que peor llevo es el sorprender mi imágen en un escaparate con permanente cara de mala leche, los achaques (si, ese malestar inespecífico por el que no puedes ir al médico), las sensación de llegar tarde, mal y nunca a todas partes, la añoranza de la alegría, la sensación de haber sido deshauciada del país de Nunca Jamás sin haber encontrado todavía un apartamentito en tierra de adultos ...
Dicen que las crisis son fuente de oportunidades, en mi caso me temo que son saldos.